Viva yo y mi caballo (... ¿y ahora qué me vais a hacer?)

¿El piso? Enquistado, gracias: como el sinus, como la existencia en general, como el trabajo, como todo en mi puta vida, como siempre en mi universo. Un ouroboros de mierda, desidia, desinterés, rabia, desilusiones y frustración. Todo fluye excepto yo: monolítico, granítico, impermeable, incapaz de empatizar con nada que no crea que se vista por los pies -Tóner dixit-.

Y la encía sigue sangrando...: ahora es el momento de tocar los cojones con los moscosos, con las vacaciones, con... este fantástico trabajo mío a decir de muchos siempre con su sistema de castas (yo sólo quiero respeto... se pueden meter su quinteto de cuerda y sus voces en falsete por donde gusten).

Buscas durante horas un hombre con un farol a plena luz y no lo encuentras: modernos, guays, atascabares, niños bien, niños mal, trepas, imbéciles, tuercebotas, inútiles. Subnormales. Nada que merezca perder más de 5 minutos. Escucharles y estar prestando más atención a tu último padrastro -pero y éste... ¿cuando llegó?-).

Prefiero ser egoísta, harto de estar harto, de que se rían en tu puta cara, de no poder vivir como quieras aunque como quieras vivir sea de una manera bastante espartana... volver a drogarse en defensa de la psique (y si esta se resiente por lo menos sabes que has sido tu solito por tu cuenta y riesgo y no los "factores ambientales").

Piso, trabajo, familia... menuda triada capitolina. Sólo falta el dios Jano romano (el de dos rostros opuestos, el dios de las puertas, el de lo cerrado y abierto: le espero como agua de mayo: el día que llegue doy un portazo y me voy... no sé dónde, tal vez sólo sea una excursión buscando hiperbóreos).

"Y entre lo que aún no sé,
y lo que prefiero no saber...
he dejado vacío un cajón,
para que guardes tus cosas,
si te vienes conmigo"
Drip-Drop, Cabrón, La Cabra Mecánica

Toda la puta vida igual... más de lo mismo, las mismas caras, los mismos sitios. Todo lo mismo y tú que ya no puedes aguantar más las cornadas de una vida llena de rendijas que huelen a podrido, a obra y a perfume que huele a plantas -¿para qué quiere ir nadie oliendo a esencia de vainilla o coco? ¿se avergüenzan de ser humanos? ¿pero qué coño pasa aquí?-.

Y a mí me llaman extraño... vaya risa me dan. Prefiero seguir así. Pagando al contado. Llegando tarde, pero llegando siempre. Con bocadillos. Con tapas de lacón. Bendita cerveza. "Piru, ven aquí, que quiero invitarte".

Voy al campo. La llorona. Sin saber a qué atenerse. Qué esperar. Cuál será la nueva mierda en mi zapato.

Actúa como gustes. Viva yo y mi caballo.
Nada te agradecerán. No agradezcas nada. Y sé siempre martillo... aunque te toque más de una vez hacer las veces de yunque.

Pobre hijo del obrero, no tiene ni pa´l sombrero...

Hoy de nuevo, como todos los días... NO haré que vuele mi fantasía.

Lo vi.
No es su culpa. Son buena gente (otros vendrán a juzgarlos -yo no-).

Oportunidades.
Dinero.
Colegio bilingüe. El copón y la baraja.
Seguridad en sus gestos.
Nadie les ha dicho NO.

Su empresa paga sus cursos.
¿Y yo?. Siempre a contracorriente. Estando con ellos y sin estarlo. Toda la puta vida igual.
Alma de obrero. Manos de obrero con Neutrogena.

No es cuestión de odiar, simplemente quiero que ustedes mediten: ¿sociedad justa?
¿Democracia? Claro, cada 4 años. Vota idiota. Y después patada voladora.

El problema no son los precios de los pisos.
De los alquileres.
De la compra.

El problema está en que si tienes recursos y contactos serás algo aunque seas un tuercebotas y sino tienes que ser un genio para no acabar como tú padre. Como tú abuelo.
Te dolerán los riñones... que sudarán sus millones.
La democracia es NADA mientras el demos siempre sean los mismos.
Plutocracia. Dickens resucita todos los días en el cinturón rojo y habita entre nosotros.
Tiempos difíciles.

Otro curso.
Ya trabajará el hijo del obrero, que a lo mejor se licencia y acaba de mileurista en la empresa de papá. Yo me estresé con los exámenes y me fui a Suiza a esquiar... puaj.

No estoy de mal humor. Constato una realidad que mi orgullo no me deja aceptar. Punto.

Dos tipos de seres humanos... (personas humanas que diría alguno)

Bueno, después de comprobar que más de uno me ha dado por muerto y enterrado por no escribir unas líneas miserables desde hace 20 días... vuelvo. Que no estaba muerto, no no, que estaba tomando cañas... lalalala! A los impacientes, casi siempre jóvenes Crispitos cargados de testosterona e impaciencia, decir solamente quiero que estando de buen humor es difícil escribir, pues mi musa no es Clío ni Erato... más bien es un pozo sin fondo de inmundicias al que de vez en cuando hay que limpiar para que no contamine lo que le rodea (vamos, como el purín de los marranos). Pero claro, cuando el pozo está limpio es difícil sacar mierda. Por otro lado estoy en fase de depurar mi ordenador para formatearlo y eso me roba tiempo, si a esto añadimos un poco de abstemia otoñal, la conexión de Tele2 que va a tirones, los múltiples puentes... Sí, sé que sólo son excusas...pero me encantan: las excusas son de equipo pequeño y perdedor. I'm a loser. Mas polvo enamorado.

Bueno, al lío: como hace mucho que no escribo me apetece pontificar un poco y sentar cátedra, que es lo mío. Hoy vamos (he dicho "vamos", joder, me ha salido el mayestático sin querer, pero lo voy a dejar: da a esto un tronío y un aire pedagógico que ríete tú de Piaget) a clasificar a los humanos por ciertos actos o gustos prácticamente innatos y muchas veces absurdos. Ni qué decir tiene que la vara de medir estas actitudes será mi propio criterio, que para eso este es mi blog y pongo y depongo en él como me sale de los cojones:

En primer lugar, la humanidad se divide entre los que prefieren los chicles sin azúcar (y sin sabor a chicle) a los con azúcar. Sin duda ganaron los primeros, esos chicles con regusto al flúor que me daban los viernes en el colegio de Hontalbilla y que rápidamente escupía en la leñera.
Otra importante línea divisoria la marcan los refrescos de naranja: nunca entenderé que a la gente pueda apetecerle beberse una fanta naranja si no es con una pistola del calibre 32 apuntando a sus hijos en la sien como medida de presión.
Otra línea importante la marcan los que prefieren ir cargados de chatarra a los que la tiran: yo toda moneda que no entre en una máquina de tabaco no la considero tal y la mando a tomar por culo... pero allá cada uno.
No se nos debe olvidar esos intrépidos aventureros que atacan sus dientes con el cepillo sin haber pasado este previamente por el agua. Nunca lo entenderé.
Los que juran en Dios, en todo el santoral, en algunos arzobispados de cierto calado e incluso en algunas ciudades y los que te miran como si fueras un animal por hacerlo. Yo me cago en todo lo que se me ocurre y no por ser ateo o tener incontinencia. Creo que es algo cultural. De la recia estepa castellana. Allí hasta el más beato santurrón jura varias veces al día.
Los que llegan tarde y los que llegan pronto... Yo de los de tarde. Gestiono mal mi tiempo y según la última teoría que he semi-interiorizado hago perder el suyo a los demás. Y el tiempo es irrecuperable y tal.
Los que son del Atleti y el Estu y los demás. Aquí ya está todo dicho. Punto.
Los que tienen querencia a la barra y a todo lo demás y los que "salen a bailar y divertirse". Pero... ¿qué coño es eso de salir a bailar?. Pero vamos a ver, ¿a alguien le entra en la cabeza que a una persona de mi tamaño, con la gracilidad de un oso y que con sus codazos o pisotones involuntarios puede dejar seminoqueado a cualquier chiquitín le gusta bailar de por sí?. Yo salgo a divertirme. Pero si ese salir supone ir a un bar pues hago lo que se hace en un bar: beber y hablar. Lo de bailar para última hora. Cuando voy al cine veo la peli, tampoco bailo. Fin.
A los que les gusta comer y a los que no. Mi padre dice que desconfie de la gente que no come y aquí le doy la razón. Cuánto sabes, Jesús.
La gente a la que le gusta el ciclismo y a la que no. Si no te gusta tú te lo pierdes. Es el deporte más bello del mundo.
Los que usan sus vacaciones para descansar y los que vuelven de sus vacaciones más cansados. Yo por desgracia siempre, siempre de los segundos.
Los que tratan a sus amigos de puta madre y cuando surge algo gordo desaparecen y los que son un poco cabrones o malquedas pero ahí están para ayudarte a mover el cadáver si hace falta. Que cada uno haga examen de conciencia.
Los que dicen que fumar porros no es drogarse y los que sí. Normalmente los que opinan que fumar porros no es drogarse son gente que no consume otro estupefaciente salvo porros y en esta frase imagino que descargan su conciencia. Pues tomar sulfato de anfetamina tampoco es drogarse, que es sulfatarse y tomar farla enfarloparse y... y... así hasta el infinito.
A los que les gusta el cine español de por sí (especialmente peligrosos los fans de Coixet) y a los que en general les parece una mierda (salvo muy honrosas excepciones). También están los fans de las pelis de acción bruta, de la hostia por la hostia... creo que esto es más peligroso que ser fan de Coixet... pero que cada uno cargue con su cruz.
Admiro a la gente capaz de echar una siesta de 20 minutos. Yo soy de los de siesta de pijama, por eso prefiero no dormirla casi nunca.

Bueno, con esto por hoy vale, espero que tengáis para un rato... prometo volver la semana próxima a escribir.

P.D.: que nadie se sienta ofendido por verse en un lado o el otro del Rubicón. Personalmente os quiero a todos, aunque estéis en el sitio equivocado ¿o seré yo?

Lista en la isla desierta... (Nada es lo mismo que nihilismo)

Después de un par de semanas ausente del universo bloggero (unos días cerrado por cansancio, otros días cerrado por vagancia, otros por no estar apenas en casa...), vuelvo. Si, lo confieso, sin ganas... pero en algún momento debía actualizar esto... y, que coño, llevo varios días dando vueltas al tema -de tan manido ya ajado y descolorido- de las listas y tenía que pergeñar algo sobre ellas o me volvía loco (listas mientras veía la tele, mientras me duchaba, buf... un infierno).
Considero que el interés enfermizo por ordenar de más a menos, de mejor a peor, de más potente a menos, de... de... de... Es una preocupación muy humana. Demasiado humana. En general, creo que mi opinión sobre el tema es monolítica: me importa una mierda lo ricos que sean Carlos Slim y Amancio Ortega (a ti te estoy hablando Forbes a ti, que nunca sigues mis consejos) o cuales son las diez mujeres más influyentes de la historia de Uganda, los veinte mejores restaurantes con encanto del Valle de Loira... Vamos, que la absurda falsa cultura de las listas me la suda (lo que no quiere decir que de vez en cuando no las mire para ir viendo a que elevados escalones de miseria está llegando la estupidez humana y no quedarme anclado -desactualizado- en un nivel de estupidez inferior al que por derecho le corresponde a nuestra sociedad -postindustrial, postmoderna y postinteligente-).
Creo que la única lista válida, mención aparte de la famosa lista de la compra -que ninguno hace y así nos va cuando vamos al supermercado-, es una lista hedonista, minimal, de mil placeres pequeños, de cosas importantes tal vez sólo para nosotros mismos. Una lista egoista. Una lista de cosas sin las que no puedes ir a ningún lado y con las que realmente tampoco vas a ningún sitio. Naderías. Miel sobre hojuelas. Pipas Facundo. Y quina Santa Catalina (que es medicina y golosina: y eso 50 años antes por lo menos del Frenadol). Y de nada vale que en tú lista digas que pondrías un yate o un piso en La Manga: ¿que harás en tu yate cuando tengas dolor de cabeza, idiota? ¿Tirarte al mar?. Por supuesto las amistades y la familia no entran en la lista. Eso está hay de por sí, sólo es cuestión de tu cuidado y tu cariño para que no se pierdan. Pero son dos elementos demasiado barrocos -incluso rococós, näif, surrealistas y dadá- para que tengan su sitio en una lista minimal.
En mi lista básica de placeres para una isla desierta tendría sitio sin dudarlo:
1-Pacharán (si es Aitor, mejor, pero me conformo con La Navarra).
2-Paracetamol 1 gr.: por lo menos 4 cajas grandes.
3-Cointreau y zumo de piña en proporciones bíblicas.
4-Mahou 5 estrellas y Casera como para un Oktoberfest.
5-Mi música (mía y sólo mía).
6-La bicicleta (mi adorada Gary Fischer).
7-Comida confortable (Bárbara, me encantó tu teoría sobre esto y la meto ahora de cuña a cada paso).
8-Chanclas (mi gran descubrimiento este verano, creo que ya no se vivir sin ellas).
9-Una conexión ADSL libre de virus y que nunca se cuelgue.
10-Libros: todos y de todos los temas. Son mi única riqueza y no doy un paso sin ellos, ni aunque sea para ir a la Isla de los Placeres.
11-Móvil con saldo ilimitado.
12-Brughal o Mathusalem. Con Fanta limón, por supuesto.
13-Encurtidos: se está perdiendo su consumo a favor del asqueroso snack yanki. Mal. Un pueblo que come encurtidos unidos permanece unido. Dame banderillas picantes, ajos con vinagre, pepinillos, altramuces, aceitunas, anchoas y demás variantes. Metete los Doritos por el culo.
14-Eurocopas, eurobaskets, mundiales de fútbol y basket, ciclismo, olimpiadas, mundiales de balonmano, partidos del Atleti, Fórmula 1, partidos del Estu... Y ultimamente estoy descubriendo la belleza del rugby.
15-Películas y documentales (ni que decir tiene que mis películas y documentales).
16-Lucky Strike: ilimitado.
17-Hachís. Papel Smoking plateado.
18-Algún cartoncillo y algo de cristal (para cuando apriete el frío, jejejeje).
19-La digitalix con pilas para siempre.
20-¿Speed?. Un poco por favor: lo justo y necesario.
21-Exposiciones interesantes de verdad.
22-Sol: sin humedad y que no queme la piel.
23-Algún buen concierto.
24-Un poco de playa no está mal... pero como estoy en una isla.
25-Grandes eventos del pueblo: fiestas grandes y chicas, Nochevieja, Semana Tranca.
26-Roma y Amsterdam cada año.
27-Holidays con la gente que más quiero.


Esta es mi lista. Es muy personal pero creo que se parecerá a la de muchos/as. Soy un tipo sencillo. Minimal (¿o no?).

Con mi gente abajito del Sol... (y de la lluvia). Crónica de un concierto de Los Delinqüentes.

Con los rescoldos aún calientes en hígado, garganta, cabeza y corazón de la borrachera de ayer, surrealista y garrapatera, escribo ésta crónica...
Para empezar diremos que Madrid con lluvia es un caos: en cuanto caen cuatro gotas esta ciudad se vuelve más loca si cabe y deja de funcionar todo. En días de lluvia es cuando se ve meridianamente claro que estamos más cerca de Ougadougou (capital de Burkina Faso) que de una urbe europea.
Podemos continuar diciendo que llegamos tarde al concierto de Los Delinqüentes... gracias a la labor quintacolumnista de Chamoy, que parece que no quería que fuésemos. Por suerte sólo nos perdimos el solo de guitarra de Raimundo Amador y Nubes de pegatina... Por lo demás un concierto muy divertido, un fiestón: hasta arriba, sin parar de bailar, sudados, gente muy enrollada y casi dos horas y media de concierto. La acústica de La Riviera no es para tirar cohetes, pero el concierto se escuchó muy bien (algo tendrá que ver que los de Jerez apenas si usan distorsión) y las colaboraciones estuvieron muy curradas: Raimundo Amador, Bebe, La Excepción, Muchachito y Tomasito. Genial.
Tras el concierto, paseo comentando la jugada por Latina y Bailén y poco a poco nos aproximamos a la casa okupa dónde ahora vive Chamoy: el Patio Maravillas, en la calle Acuerdo, cerca de San Bernardo... En una palabra: IMPRESIONANTE. Se trata de un antiguo colegio con distribución de corrala y muy cuidado, con un bar genial de buen funky, unas cocinas enormes y un montón de actividades: guardería, mesón, taller de bicis y centro de reunión de Bicicrítica (si, los de los paseos en bolas por Cibeles), local de ensayo para grupos, salas de danza, biblioteca, proyecciones de pelis... todo muy currado la verdad. Huelga decir que en su mayoría son unos perroflautas ilustrados y estúpidamente optimistas antropológicos, de esos que creen que se puede cambiar el mundo y salvemos a las ballenas y mierdas de esas. Esto casa muy mal con la idea plautiana del mundo -plagiada luego por Hobbes- que Puto y yo hemos convertido en nuestra (si hombre, lo de "homo homini lupus"), pero bueno, ya se darán cuenta cuando se den tres hostias que NADA se puede cambiar y que lo que hay que hacer es ser lo suficientemente inteligente para saber que este mundo de mierda tiene cosas buenas que hay que disfrutar y que lo malo no lo puedes quitar pero siempre lo puedes rodear. Y si no se dan cuenta pues que se pasen la puta vida pegando carteles. A mi que me esperen en el bar.
En este punto la noche se me empieza a hacer oscura, tengo lagunas: Puto se va, Chamoy y yo bailando funk muy fuera del mundo, fregando el suelo del bar al cierre, un bar por Comendadoras en el que tomamos unos copazos y dónde recibo el sms de marras, todo un clásico este verano (efectivamente, habéis acertado: "vete de aquí, somos amigos y patatín y patatán"). Vale, pues amigos. Cogemos un taxi y nos vamos al Candela, que necesito salir hasta perder el sentido. Pacharán va y viene. Creo que me ofrecieron yeso. Creo que acepté. Creo que Chamoy habló con su amiguita Eurídice y creo que está como una cabra la novia de Orfeo (todo muy de mitos, le encantaría a Robert Graves). Y así, comatoso, llegué a casa. Hoy día libre en el curro. A recuperarse. Esta tarde pasacalles por Malasaña con los de la okupa y luego a el bar de Patio Maravillas por la noche hasta que cierren. ¿Luego Lavapiés?. No se. Navegar.
Mientras escribo esto estoy escuchando un recopilatorio de arias de Pavarotti, bonísimo. Hay dos que se me han clavado, tal vez por las sensaciones de la noche: "Che gelida manina!" en La Boheme (Puccini) y "La donna è mobile" en Rigoletto (Verdi). Que razón tienes compadre Verdi... si te acercas por el Patio Maravillas lo discutimos mientras bailamos funk.

La donna è mobile.

Con mi gente abajito del Sol.

¿Y la Flaca?. Hoy hablé con ella. Ni está ni se la espera. Pero es... en fin. Genio y figura.

Seguimos de buen humor. Rollo empatía cósmica. Que siga. El domingo ganamos al Barça, seguro.

El Calderón de cartón...

Para un atlético siempre es gratificante ir al Vicente Calderón a ver a su equipo... más aún si juega bien y encima gana... Pero lo de este domingo fue de traca: tras no haber dormido apenas del viernes al sábado y pegarme un viaje al pueblo el sábado por la tarde totalmente surrealista para estar presente en el cumple de Puto y Piru (con juerga incluida en San Benito: una especie de rave-romería rural en medio de los pinares de la comarca del Carracillo, donde se refugian aún los últimos homo antecesor), de mañaneo y totalmente muerto vuelta a Madrid, LSD, cañitas y, hala, al fútbol... Lo que puede parecer una locura (a mí me lo pareció en el momento), fue una experiencia deliciosa en la que me harte de reír -amén de ver un fantástico partido con Puto, la persona con la que más me gusta ver deporte junto con Miguel e Insu-. Durante todo el lunes he tenido agujetas en el estómago de tanto reír!.
Creo que hay que repetir la experiencia, aunque doy nuevas ideas: zoo de tripi, cena de postín de tripi o cobachas de la calle Salitre (bueno, aquí mejor no, que con la de freaks que hay corres el riesgo de volverte loco o ganarte una tunda).

Conclusiones de un fin de semana movidito:
-El LSD es genial: hacía por lo menos 3 ó 4 años que no lo cataba... pero sin lugar a dudas la chuza es increíble.
-El partido del Atleti fue increíblemente bueno. Este año creo que vamos a tener alguna alegría.
-El Carracillo... buf, muy fuerte.
-Bravo por Bettini: ganó el mundial de ciclismo a lo grande y -esto es lo mejor- hizo que se humillara el puto McQuaid (presidente de la UCI), que le impuso el maillot arco iris sin que Il Grilo se agachara ni un ápice para facilitar su estúpida labor.
-Alguien te puede sorprender gratamente cuando das todo por perdido.
-Chamoy: la quema simbólica de las efigies caseras del Borbón a la puerta del Tres fue graciosísima (Bravo Trotamúsicos).

Mañana más y mejor.

Felicidad... (y que dure)

Pues si... FELICIDAD!!!!!.
Eso es lo que siento.
Así me encuentro.
Y así lo cuento.
Realmente no se por que esta sensación de paz, de tranquilidad, de encontrarme bien... Puede que sea por la vacaciones con Piru, que han sido fantásticas (y es que es difícil que algo que se haga con Piru no salga bien); puede que sea por encontrarme muy descansado; puede que porque haya conocido a alguien que me merece la pena... ¡Vaya usted a saber!. No se el motivo, pero el caso es que estoy bien y pretendo que dure.
Por lo demás, todo igual: el puto piso y su venta, el futuro laboral incierto... pero ahora mismo todo eso pasa a un segundo plano.
Tan sólo es cuestión de navegar. Días buenos y días malos... pero días.
Otro día algo más interesante, hoy no es el momento.

¿A que tienes miedo?

Esta preguntita aparentemente simple me la hicieron anoche mirándome a los ojos... y desde entonces ha rondado por mi cabeza...
Hace menos de un año creía que sólo tenía miedo a los perros grandes con pinta de asesinos, a los dentistas, los hospitales y a las atracciones de feria que te ponen cabezabajo. Amén de que me tomaran por imbécil.
Después de mucho meditarlo, he llegado a la conclusión de que me la suda que me tomen por idiota (creo que incluso lo fomento). Básicamente porque quien lo suele hacer normalmente es más idiota que yo, no sabe nada de mi vida y a mi la suya no me importa una mierda.
Con los dentistas es más complicado... creo que he superado el pánico a las intervenciones sencillas, pero supongo que el día que me tengan que sacar una pieza montaré un número de los míos en la consulta (quien no me ha visto en uno de mis ataques megadramáticos seguramente no es capaz de imaginarse la escena... pero suelen ser unas actuaciones entre desesperantes y graciosísimas para el que las ve desde fuera).
Lo de los hospitales, los perros del Averno y los Dragon Khan y demás parientes por ahora lo doy por imposible.
No obstante, dando vueltas al tema, veo que tengo unos miedos que antes creo que no me planteaba... tal vez se deba al proceso de maduración que he sufrido en algunos aspectos en los últimos meses (ojo, digo en algunos aspectos). Así, creo que me veo capacitado para afirmar que tengo unos nuevos fantasmas:
-Ver sólo el programa de Iker Jiménez.
-No estar a la altura de las circunstancias en lo que me planteo o propongo.
-Fallar a los míos.
-Quedarme atascado en el tema de la venta del piso (¡Quiero venderlo ya!).
Y, ante todo, tengo miedo a volver a ilusionarme por algo/alguien y que se me vengan abajo los palos del sombrajo (llamemos a esa vana ilusión pisito, trabajito, una chica... da igual).
Pero... todo tiene solución: la misma persona que me planteo esto me dijo que en la vida hay que arriesgarse... Y que razón tiene. Sin riesgos el barco sigue siempre en el mismo puerto. No navega. Vivir es navegar. Sin riesgos no hay vida que merezca la pena ser vivida.

Y mañana me voy de vacaciones a lo Pocholo con uno de los compañeros ideales: Piru. El día 26 volveré a las andadas. Ya será otoño. Habrá que hacer balance del verano... pero todo a su debido tiempo. Ahora toca de nuevo navegar.

Tres canciones...

...sin mucho más que añadir, sólo que me gustan muchísimo desde que descubrí a Sabina con 13 ó 14 añitos... Las tenía olvidadas, pero hoy mi compañero de curro ha metido los discos en mi ordenador y desde entonces las habré escuchado 30 veces por lo menos (a veces soy tan machacón). Pertenecen a su disco Hotel, dulce hotel (1987) las dos primeras y la última al disco Ruleta Rusa (1984).

Besos de Judas
No soporta el dolor, le divierte inventar
que vive lejos, en un raro país,
cuando viaja en sueños lo hace sin mí,
cada vez que se aburre de andar
da un salto mortal.
Cuando el sol fatigado se dedica a manchar
de rosa las macetas de mi balcón
juega conmigo al gato y al ratón,
si le pido “quédate un poco más”
se viste y se va.
Cuanto más le doy ella menos me da
Por eso a veces tengo dudas,
¿no será un tal Judas
el que le enseñó a besar?
Nunca me dice ven, siempre se hace esperar,
de noche como un sueño tarda en venir,
dibuja nubes con saliva y carmín,
cobra caro cada abrazo que da,
no acostumbra a fiar.
Cuando gritos de alarma suenan por la ciudad,
cuando los sabios dicen “no hay solución”
ella pretende que hagamos el amor
en una cama de cristal
a orillas del mar.
Yo que siempre traté de aprender a barajar
los naipes al estilo del triunfador,
ahora me veo jugando de farol
mientras su manga esconde un as,
sale siempre a ganar.
Cuanto más le doy ella menos me da,
por eso necesito ayuda,
aunque sea de Judas…
bésame un poco más.

Amores eternos
Desnuda se sentía igual que un pez en el agua,
vestirla era peor que amortajarla;
inocente y perversa como un mundo sin dioses,
alegre y repartida como el pan de los pobres.
No quise retenerla, ¿de qué hubiera servido
deshacer las maletas del olvido?
Pero no sé qué diera por tenerla ahora mismo
mirando por encima de mi hombro lo que escribo.
Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa,
a cambio de sus besos y su prisa;
con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.
Conservo un beso de carmín que sus labios dejaron
impreso en el espejo del lavabo,
una foto amarilla, un corazón oxidado,
y esta sed del que añora la fuente del pecado.
Antes que la carcoma de la vida cotidiana
acabara durmiendo en nuestra cama,
pagana y arbitraria como un lunes sin clase
se fue de madrugada, no quiso ser de nadie.
Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa,
a cambio de sus besos y su prisa;
con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.

Eh, Sabina
Como fumo demasiado
mi voz se empieza a quebrar,
sueno tan desafinado:
si-do-re-mi-fa-sol-la,
Vivo del cáncer a un paso
sin hacerles caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la nicotina.
No me des vitaminas, no,
dame fuego y rock and roll.
Como bebo demasiado
y no me se controlar
del trabajo me han echado
por falta de seriedad.
Que me pongan otro vaso
no pienso hacer caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con el Paternina.
No más vino de quina, no,
dame tinto y rock and roll.
Como salgo demasiado
con chicas a vacilar
me he quedado tan delgado
como un papel de fumar.
Gozando las noches paso
sin hacerles caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la Josefina.
Leche con aspirinas, no,
dame sexo y rock and roll.
Todos me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la nicotina,
eh, eh, eh, Sabina,
ten cuidado con el Paternina.
eh, eh, eh, Sabina,
ten cuidado con la Josefina.
Naranjas de la china, no,
dame sexo y rock and roll.

Sin más, espero que os gusten estas letras... a mi me parecen francamente buenas las dos primeras. La última es una declaración de intenciones. Punto.

Castilla y sus perdedores... (Oda y Requiem)

Para empezar un poquito de Historia (si, con mayúsculas): ¿Que coño es Castilla?, ¿Cuando surge?, ¿Que tiene de especial esta tierra?. Bueno, puede parecer un poco coñazo, pero voy a intentar explicarlo en pocas palabras y casi sin fechitas de esas que sólo sirven de referencia a los historiadores... Castilla -en un principio un condado- era un área geográfica dependiente del Reino de León y repoblada a partir de finales del s. VIII (vamos, que poco después de la invasión musulmana). Sus primeros pobladores fueron cántabros, vascones y foramontanos -gentes de la zona interior de Cantabria seguramente-. Estas gentes se asentaron en la zona norte de Burgos y Palencia y sur de Álava, territorios que en estos momentos formaban la frontera de facto con Al-Andalus. Las gentes que se asentaron aquí desarrollaron un lenguaje romance propio: el castellano y se regían por unas leyes diferenciadas de las leonesas (el Fuero Juzgo romano-visigótico). Estas leyes, atención, estaban basadas en el LIBRE ALBEDRÍO y la tradición, siendo la ley impartida, según la tradición, por los míticos Jueces de Castilla.
Bueno, pues con esto ya tenemos las características principales de los castellanos: su independencia en lo político (aunque dependientes al principio de Oviedo y de León, estas ciudades estaban tan lejos...) y en su forma de pensar, basada en unas leyes no escritas y en sus propios razonamientos. Otra característica importante es que este territorio es tierra de frontera y, claro, hay que defenderla...y ¿que mejor para defender una tierra que hombres libres que saben que esos miseros terrones de tierra que destripan con las manos son suyos?. Pues eso, hombres libres que se defienden como fieras ante cualquier intento de invasión. La última característica que forja el alma castellana y seguramente la definitiva viene marcada por el clima y el recio paisaje: esos espacios abiertos, de horizontes infinitos y de casi imposible defensa han tenido mucho que ver con que esta sea una tierra de hombres que solamente se sometían a Dios y a su rey -y por este orden-. Desde un principio condes y reyes otorgaron privilegios y libertades a cuantos osaban instalarse en estas vastas llanuras calcinadas por el sol en verano y heladas como su puta madre en invierno... y es que ¿quien si no por el privilegio de la libertad hubiera osado instalarse aquí pudiendo hacerlo en las fértiles tierras del Levante o en los verdes valles de clima menos áspero del norte?. Si alguien no entiende esto, que se pase una temporadita sin calefacción en el Páramo de Masa -Burgos- en enero o en Tierra de Pinares -Segovia- en febrero y que luego me diga si no se le endurece hasta el alma.

Bueno, en definitiva: gente libre, luchadora, cabezota (hay que serlo para intentar hacer fertil semejante tierra), que no se deben más que a sí mismos y a los suyos, duros, fuertes, correosos, secos como sarmientos... y todo esto se precipita a partir del 931 d. C. con el conde Fernán González: ya dejan de depender de León, ahora Castilla es un condado independiente (y posteriormente un reino).

En fin, parece que este pueblo, iba camino de ser el pueblo elegido... pero que va: esta tierra no ha tenido más que perdedores, gloriosos si, pero perdedores: no han recibido nada más que hostias y engaños... y esta es la última característica castellana, que se ve aún en los ojos de su gente: el saberse perdedores, olvidados, engañados, estafados... y saber llevar eso con dignidad y grandeza, con una altura moral que les hace vencedores en cada una de sus derrotas...
¿Que el Rey de León destierra a Rodrigo Díaz de Vivar El Cid fuera de Castilla por encarnar todo esto? Pues no pasa nada, Rodrigo, como buen castellano, aprieta los dientes, mira al infinito y se va seguido de sus incondicionales sin hacer ni un ruido... y conquista Valencia con su mesnada ¡con dos cojones!... pero él sabe que es un perdedor, que no podrá volver a Vivar a cazar en su páramo con los halcones.
¿Que hay que hacer comulgar a toda Castilla con ruedas de molino? Pues no pasa nada, que para eso está: y si alguna ciudad se niega a votar en Cortes el servicio que necesita el puto Carlos I para hacerse coronar emperador en Alemania pues se la amenaza o soborna, que para eso los castellanos son idiotas. Eso si, Carlitos, lo que no contabas era con una revolución como la comunera (si, revolución, las rebeliones son de exclavos). Él, que iba dando hostias por toda Europa a poderosos países e incluso a la Iglesia se encontró la horma de su zapato en el corazón de su Imperio: al monarca más poderoso del mundo estuvieron a punto de tumbarle una banda de zapateros, herreros, pellejeros, aguaciles, esquiladores, impresores, pelaires... pero libres, que no se te olvide Carlos. ¿Y al final? pues lo de siempre: promesas, engaños y Padilla, Bravo y Maldonado sin cabeza... derrotados después de haber hecho tambalear el Imperio. Orgullosos, si... pero muertos.
¿Y si Perico ha sido el ciclista que más gente congregaba en la televisión, el que más subía, el más atrevido... por que no ganó más cosas? Pues es evidente: porque era castellano, él lo sabía y no luchaba contra ello... y si el día que sale una crono del Tour llega tarde por quedarse tomando un café con unos amigos pues no pasa nada: disfruta de tu gente, que algo te pasará para que no ganes la carrera, castellano de mierda ( y recuerdo de otra vez que se rompió la clavícula... y tantas otras: ¿fatalidad castellana?).
¿Y si en la famosísima Transición atracan a Castilla y la roban provincias y a nadie se le pasa por la cabeza que sea una región histórica alguien se queja? Pues por supuesto que no, que somos castellanos, coño: mirada perdida en el infinito, puños de tan apretados clavando las uñas en las manos, mandíbula rígida, lágrimas para dentro y a callar, que aquí hay castellanos, hostias. Y un castellano no se queja. Pero tampoco olvida... Ya vendrán las oscuras golondrinas.
Pues eso, que entre mis perdedores es donde me siento bien: alejado de gente que tiene esto o aquello, que sabe esto o lo otro... gente humilde, sencilla. Castellanos. Perdedores. Benditos perdedores.
Alli moriré después de haber cogido una pulmonía cogiendo cangrejos. Y seré feliz. Perdedor, pero contento.

Vita intensa... (tiro para arriba, si puedes me sigues)

En los últimos meses muchas cosas han cambiado en mi vida, he crecido, me he dado cuenta de que las cosas no son como uno quiere... creía incluso que me hundía sin remedio en un pozo del que no saldría... JAJAJAJA. Todavía no es la hora de que el rey de los cuervos pliegue alas!.
Eso si, estos días he meditado mucho, he mirado hacia el incierto futuro y hacia el pasado... y mirando hacia atrás me he sorprendido del ritmo vertiginoso de vida que he llevado y de todo lo que he corrido, he reído, he llorado, he querido, he disfrutado, me he drogado, he arriesgado... una vita intensa, felicitá momenti. Por todos esos ratos y otros muchos que no recuerdo:

Por esos trabajos de mierda (desde vendedor de lotería a comisión a teleoperador) que me han enseñado que nadie regala nada.
Por ese cambio de vida pasando de mi idílico pueblecito a la gran urbe con sólo 8 añitos. Esto me hizo aprender a luchar por mi dignidad en un terreno hostil donde era el "paleto empollón".
Por esos años en el instituto de los que no se como salí vivo: fumando colillas, comprando Ducados, de tripi en clase, de peyas, los Vallekas Rock, los elásticos, las botas de punta, aprendiendo a vomitar en silencio, los amarillos, el volver andando desde el Puente de Vallekas totalmente puesto, mi filiación anarquista, mis primeras relaciones serias, descubrir el sexo, testificando en juicios por hachís o por mis actividades libertarias... años que corrieron muy deprisa...
La universidad: salir del ghetto, mi primera novia seria y la segunda, salidas de jueves con Cherno, los curros de finde y de verano, mi accidente y mi fuerza de voluntad para reponerme, mis golfadas comienzan, mamadas (en servicios de la uni, en bares de Tribunal, volviendo en autobús nocturno desde Córdoba), aparece en mi vida Princesa y me drogo con ella todos los jueves en El Sitio hasta que la cabeza me duele tanto que me desvanezco, muerte de Pintu, aparece en mi vida Malagueti y con ella tengo el sexo duro (y lo que dura, dura), trabajando en el FIB 16 horas al día y puesto (y ese a punto de morir de un golpe de calor desmontando un concierto de Chemical Brothers), de portero en Casa Antonio, el sexo sin saber con quien, las brutales fiestas del PC, el conocer a los Vantroi, a Evaristo de La Polla, a Segura, a Julián de Siniestro, meterme en el Escuadrón de las Sombras, la Agrupación de Mujeres Violentas, las palomas en la Criva, Los Nominados (¿te acuerdas Puto de cuando éramos reyes?), sexo en aceras, en el Retiro, los travestis, las juergas con Danielson, Chamoy e Insu donde Jesús a ritmo de Rita Pavone, las mañanas de domingo con ese bendito sol de invierno de Madrid como un zombi por el Rastro, el Estu e Impresentables (que grandes)... y muchas cosas más que no recuerdo o prefiero omitir.
Mis viajes: borracho y drogado por Londres a las 9 de la mañana (pretendiendo ir a Guilford y llegando a Oxford), los Sanfermines, el Camino de Santiago (bravo Puto), por el norte con Henar, Burgos, Córdoba, Granada y el bar Amador (el de los Planetas), Santiago de Compostela, la Sierra de Madrid, París, Roma (varias veces y las que quedan), Siena, Pisa, Florencia (que bella), Budapest a cuerpo de rey, Amsterdam lisérgico dos veces (y muchas más que faltan), Cáceres, Toledo, Segovia de escapada muchas veces, León y su barrio húmedo, Valencia y El Carmen, Tarragona, Vigo y Rías Baixas, Santander y Picos de Europa, la Vuelta: en Navacerrada y en Lagos (siempre ciclistas y siempre hasta arriba: la sensación mágica de temblar de frío y de pasado en la cima de Lagos sin un duro -gracias Chino por llegar y darnos de comer a mi y al Puto, nos veíamos pescando el Campanu-, Soria y su provincia con mi coche que en paz descanse y Henar, viajes varios a Barcelona (esta ciudad me tiene ganado), a Mesegar a varear las aceitunas, las fiestas del pueblo (eso es lo más grande), las de Cuellar, en Oporto bebiendo en las mejores bodegas del mundo, los múltiples FIB, de setas por Castellón, en el sótano de Isra y en Navahermosa (Ávila), Vitoria y su gente de puta madre... y tantos otros que paso de recordar....
Muchas más cosas: Talavera de la Queen, los putis, los restaurantes caros de cojones, los mejores museos de Europa, las mejores películas, conciertos inolvidables, Malasaña, Lavapiés y sus cuevas, el Razmatazz y el Popov de Barcelona, la Fura dels Baus (¡viva el teatro!), cumpleaños maravillosos, conocer a la Flaca (inolvidable Zaragoza e inolvidable "su" naranja mecánica).... y, en fin, esa gente que se ha cruzado por suerte en mi vida para no abandonarla: Piru, Puto, Pumuki, Chamoi, Insu, Danielson, Miguel, Maxi, Inma, Esther, Isra, Eva, Henar, Cherno, Lani, Crispi... buena gente.

Hoy empiezo a estar feliz de nuevo tras unos meses un poco out. Recordar es bueno. Y que no quede esto aquí: hoy es el cumple del Puto y la lío, él se lo merece. Y dentro de poco el "simpa" en el Foster por Danielson (you'll never walk alone: te putearon y aquí nos tienes). Y esas vacaciones con Piru a la vuelta de la esquina... que la rueda no pare...

Vivir es navegar...

Este verano he repetido mucho la frasecita de marras... pero es que me sirve de enganche con el mundo en estos días inciertos... Navegar. Navegar siempre. Y naufragar mucho. Lamerte las heridas y volver a navegar... tal vez mañana el sol brillará. Siempre lo hice así. Navegando sólo, cambiando de aires, sin amarrar nunca en un puerto... ¿por qué cambiar ahora?. No ha llegado aún la hora de que el castellano errante -versión achilifunk del mito del holandés que no puede atracar en ningún puerto- se haga farero o se dedique a coser redes sentado en la playa.
Y si te quedas sin casa... pues nada chico: te pones el gorro de pensar para protegerte de la brisa marina (y que nadie vea tus lágrimas) y a navegar. A navegar hasta otra isla.
Y si tu jefa te dice que des el callo a tope porque te van a largar y mejor que quedes bien... pues a navegar. Y a la mierda dejarte la piel por bucaneros que no saben apreciarlo. Navegar para ganarte los garbanzos (o el arroz a la marinera).
Y si aparece a traición una ex a la que aprecias pero no sabes como decirla que no te gusta... pues a navegar. Navegar deprisa. Cobarde marinero.
Y si te enamoras y posiblemente seas correspondido pero tu amor te dice que hagas las maletas y subas el ancla que aquí no te puedes quedar... navegar. Navegar rápido para que no se te vea llorar. Navegar hasta que encuentres otros ojos claros que te hagan olvidar los suyos. Navegar contra una roca, partir el barco, aferrarte a un barril y comenzar de nuevo. Navegar sin querer.

Es muchas veces triste navegar. Pero más triste es no hacerlo. Si no navegas no vives, no hay más. Navegar y naufragar. Vida intensa.

Me voy a navegar... buscarme en algún puerto.

Tenía pensadas un par de entradas: una sobre Castilla y sus perdedores y otra sobre las vacaciones, pero tendrán que esperar un tiempo todavía. Ahora toca navegar.

Corazón de madera

"Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño" -que razón tienes, Sabina-. En fin, que contra mi voluntad y en defensa de mi psiqué y de la de alguien muy especial, suicido mi corazón: ya tengo hasta preparado uno de madera. Sólo espero que marque bien el compás de lo que siento ahora mismo: el dolor de perder lo que no quieres perder. La amistad al final supongo que no se alterará ni un ápice, si no ya si que no entendería nada de nada (ahora tampoco, pero lo acato)... y es que es tan difícil comportarte de manera normal cuando estás colgado... Buf.

Mañana más y mejor, hoy no tengo humor.

Poesía (en versión original en castellano)

Hay mujeres veneno, mujeres puñal, mujeres que vienen y mujeres que se van... pero algunas, más raras son, prefieren la poesía en versión original subtitulada... Otro de sus encantos, sin duda. Para ella mis 2 poesías favoritas (y en castellano):

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo y Villegas

El Parnaso español (1648)

AQUÍ TENÉIS EN CANTO Y ALMA...

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero

Dos grandes poesías, dos grandes poetas...en versión original.
Mañana, ACHILIFUNK (en versión original).

Los consejos de papá Bukowski

Como ser un gran escritor

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
Y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
Y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier bolúdo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
No te exijas.
Duérmete hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares.

Y si tienes capacidad de amar
amate a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más
el exilio
la derrota
la traición
Toda esa basura. ..
Quédate con la cerveza
La cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
Dale duro a esa cosa
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
Entonces no estás listo
Toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay
está bien
igual.

Pues eso, nada más que decir. Este tío fue, es y será el puto amo.

Y era cuervo de cojones.

Rasmussen y Contador (Le Tour)

Debía esta entrada al blog desde que empecé con el... y es que este es mi deporte favorito (bueno, mi nivel de enganche llega al frikismo, pero que lo vamos a hacer).
Recuerdo mi infancia segoviana viendo el Tour, la Vuelta, escuchando el Giro por la radio y viendo cualquier otra prueba del calendario que la segunda cadena pusiera -por aquel entonces aún no era "La 2"- (y es que me trago hasta el Gran Premio de Llodio y la Vuelta al Alentejo si las retransmiten). Esos eran los años de Perico, que es lo más grande que ha dado Segovia deportivamente (y no es moco de pavo si tenemos en cuenta sus menos de 150.000 habitantes: todavía esperamos un ganador de Tour de Madrid o Barcelona). Pues eso, que mi tierra estaba como loca: los bares llenos viendo el ciclismo y esperando la genial arrancada del castellano en una rampa del copón... o sus cagadas en la contrarreloj. Más tarde supe que era toda España la que vibraba con el campeón segoviano (no entiendo por que Miguelón es el "campeón navarro" y Perico no es nada en la mitología terminológica del periodismo deportivo). Así, desde muy pequeño, aprendí a respetar a los ciclistas y a amar y conocer este deporte que también practico (con más pena que gloria).
El aficionado de verdad al ciclismo (y en España sólo hay aficionados de VERDAD en Castilla, Asturias, Cantabría, Navarra y Euskadi) es un ser raro: no le preocupa si su corredor gana o no, lo que quiere es que se deje hasta el último aliento en la etapa -y generalmente los ciclistas lo hacen: todavía no he visto un futbolista que juegue un partido de fútbol con un hueso roto o con ocho puntos en cada rodilla-. Y es que los aficionados a otros deportes no entienden que entrar segundo en el Angliru, la Covatilla, Lagos, Alpe d'Huez, Larrau, Tres Cimas di Lavaredo, Zoncolán...es más difícil que ganar la Champions...y mucho menos reconocido.
Personalmente me decanto por los escaladores puros: Perico, Chiapuchi, Pantani, Heras, Rasmussen, Contador, Quesada, Parra, Cubino, el Chava, Simoni, Piepoli, Antón, Pérez... y tantos otros. Hombres enjutos, entecos, que parece que se van a romper de puro frágiles... pero con una capacidad de sufrimiento y de resistencia al límite de lo divino. Son también en general tipos de mucha casta, un pelín raritos en su modo de actuar, con una determinación increíble...y con unos cojones como el caballo de Espartero: yo tiro para arriba hasta que reviente o revientes tú...si te atreves me sigues, si no hay te quedas.
También son de valorar los ciclista que podríamos llamar de casta: Vino, Pereiro, Virenque, Escartín, Cobo, Flecha...y demás. Sin su orgullo esto tampoco sería lo mismo.
Y claro, como me enganché con Perico, pues todo lo que ha venido después no me ha gustado, exceptuando Chiapuchi, Heras, el Chava, Pantani y poco más. Han sido los años del tedio proporcionado por Miguelón (enorme ciclista sin duda...y generoso, algo que gusta al aficionado) y por el puto Armstrong. Y es que este deporte sin sus pájaras y sus fallos no es nada y como tanto el navarro como mediohuevo eran extraterrestres pues era un coñazo ver como ganaban. Nunca fallaban: todo era previsible.
Parece que vuelven los buenos tiempos, los viejos tiempos: hacía tiempo que se esperaba un duelo entre escaladores puros por ganar el Tour...y encima uno de ellos un español de 24 añitos operado de un cavernoma en la cabeza que casi se lo lleva por delante.
Ánimo Contador. Ya eres un grande.
Nos vas a dar grandes tardes.

Por que tiene 20000 maletas y sólo sólo una camiseta... (cosas de "jefas")

Sanfermines genial...como siempre.
Ayer fue un día raro de cojones (más bien una noche). Si, fue del tipo surrealista que yo suelo encontrar de vez en cuando...de esos días que tengo un accidente de los mios. No se como lo hago, pero luego la gente ni se lo cree...Buena cena, buena compañía, mala resaca, curro sin dormir...y sensaciones muy raras...¿que pintaba yo en Las Rozas en una cama de ganchillo?. Buf...De todas maneras me gusta que me pasen cosas raras de vez en cuando...¿podré así algún día escribir unas memorias?
Ya os contaré, hoy estoy molido.

Sanfermineando...

Este año de nuevo, como todos desde hace unos cuantos...¡Vuelvo a San Fermín!
La verdad es que estoy encantado con la idea, es uno de los sitios donde mejor lo paso: el ambiente es fenómeno y la compañía ideal para estas lides...el único pero es el lunes siguiente, aunque este año lo he cogido libre, por lo que no me preocupa en absoluto.
¿Y que tienen los Sanfermines para que sean tan especiales? Pues en primer lugar, que son el primer jaleo gordo -pero gordo- del verano y, claro, se pilla con muchas ganas; en segundo lugar -pero no menos importante- hay que señalar que es el hábitat natural de los cuervos: creo que es el único sitio del mundo conocido donde un cuervo juega en casa del principio al final (bueno, también en el Pinchín y el Punkal, pero esos son microclimas y aquí hablamos de todo un ecosistema). Si, aquí un cuervo no se siente extraño, es el amo y señor: no hay ni atascabares, ni yonkis pasados de droga y escasos de cerebro, ni leñeros...bueno, de todo esto hay, pero siempre rindiendo pleitesía al verdadero protagonista de los Sanfermines: el cuervo, en sus dos principales especies (el cuervo de estepa y el cuervo del norte).
Además (y esto en mi persona no es muy común), me encanta la preparación de los Sanfermines, cuidada en general al detalle, algo inusual en unos tipos que hacemos todo a la buena de Dios en lo que a preparativos se refiere: preparar mantas, ropa de sobra, comida común, bebida para todos, las neveras y portaneveras, recopilatorios musicales para el viaje, el tema...todo. Y la espera...similar a la llegada de los Reyes Magos para un niño de 5 años!
Pues eso, que me voy a la Cuervo Party este viernes, que nadie me busque hasta el martes.

Y, además, concierto de La Cabra Mecánica por la cara el sábado 7 ¿qué más puedo pedir?

Trainspotting

No se bien el motivo, la causa...pero esta película y todo lo que la rodea me atrae poderosamente...
Todo empezó cuando la fui a ver en el 96 al cine Excelsior de Vallekas -hoy un flamante bloque de pisos de la nueva burguesía vallekana- con Héctor, uno de mis mejores amigos del barrio en ese momento (lo último que se de él es que se abrió camino a trancas y barrancas como biólogo). Eran momentos de 500-1000 pesetas el finde, con las que hacíamos bote y nos daba para kalimotxos, tripis a compartir entre cuatro, tabaco y algo de hachís...eran los tiempos en los que no creíamos que saliéramos del guetto (en ese tiempo Vallekas era otra cosa a lo que es ahora), eran los tiempos en los que íbamos con zapatillas del Alcampo y cuando salíamos fuera del barrio nos miraban con miedo o con asco...eramos...¿basura?. No se...puede ser, o así nos sentíamos muchas veces...puede que fuera por todo esto o que no tuviese nada que ver, pero el caso es que la película fue una hostia en la cara: esos colores (gracias Boyle), esa música (fantásticos Iggy Pop y New Order), ese magistral guión de John Hodge (nadie adaptó jamás una novela tan difícil de adaptar como la de Welsh tan bien: se nota que los dos son cuervos viejos y saben de lo que hablan, que cojones)...todo!
El caso es que esta película me hizo pensar: en mi barrio yo ya había visto muchos yonkis demacrados, pero eran unos seres grises e inertes, nada que ver con el nihilismo bilioso de estos personajes...y es que, creo que aquí empecé a ver esto, siempre hay un último gancho donde agarrarse cuando crees que no puedes subir: la rabia, el creer en ti...cualquier cosa en un momento determinado te puede sacar de tu agujero vital o moral. Era gente sin nada, pero con los ojos llenos de vida (si una vida destructiva y nefasta, pero vida y lucha).
Y algo más: el mundo está cambiando, las drogas están cambiando, la música está cambiando, la gente está cambiando...dentro de unos años no habrá hombres ni mujeres, sólo gilipollas. Esta es una máxima de la película que siempre he tenido clara...pero que sin embargo no me he aplicado la mayoría de las veces...y ahora soy un cuervo viejo, un inadaptado voluntario (eso la gente no lo entiende, pero que más me da)...pero consciente de que el mundo se está llenando de gilipollas. Y yo los miro desde mi rama.
P. D.: y al final ni sinopsis ni pollas, pero que coño, es mi blog y hablo de lo que me da la gana...espero un día tener ánimo para analizar los libros de Welsh, pues lo merecen.

Un ángel (Corazón contento)

Pues si...se me apareció esta tarde un ángel en forma de Pesca (si es un ángel grandote, pero es un Á-N-G-E-L). Me ha hablado de unas posibles holidays en las Rías Baixas...y ahí que me he apuntado!. Me hace muchísima gracia el plan y la compañía es fantástica...¿que más puedo pedir?.
Quería ir a Vigo. Y voy a VIGO!
Pues eso...que tengo el corazón contento.

No quiero ser como tú (ni como ellos)

Buf, no se ni por donde empezar para describir lo que sentí hace unos días...pero la verdad es que me afectó bastante, tal vez por pasar por una época un poco extraña en mi vida. El hecho es que conocí de sopetón a unas cuantas chicas que parecían normales (o con ese cartel venían de fábrica) y a mi me resultaron insufribles, hasta el punto de decidir de forma unilateral e irrevocable emborracharme y ponerme como una rata en defensa de mi psiqué (bastante maltrecha ya la pobre) ...y lo peor es que no me importó un carajo no lanzar ni una ficha por lo que pudiera surgir, creo que habría preferido antes de fichear con semejante percal cortarme los huevos al modo de los sacerdotes de la diosa Cibeles. Castrado, si, pero contento.
Lo peor del asunto es que a la gente que estaba conmigo les parecían tías de puta madre...¿pero que coño está pasando?, ¿soy el único normal o es que realmente estoy trastornado y tengo un sistema de valores desfasado?. La Coca-Cola siempre es igual...creo que yo no puedo cambiar (Kiko Veneno).
Realmente no se, he llegado a pensar que soy un puto misógino...pero conozco chicas maravillosas y que valoro y admiro muchísimo (Barby, mis Estheres, Vane, Eva, Inma, Henar...y alguna más) y me hacen dudar de semejante afirmación...pero me surge la duda. Lo que si tengo claro es que muy poco veo que se salve en este panorama tan desolador ¿o soy yo?.
Creo que voy a autodestruirme unos meses con más intensidad que de costumbre, por lo menos con la mente aletargada no me como la cabeza con estas cosas tan de soltero friki.

Cabanillas o Izquierdo (Tienes que elegir)

Para quien tenga dudas, diré que estas dos adorables familias fueron las que protagonizaron el sarao de Puerto Hurraco (que además se montó por un estúpido problema de sexo mal llevado entre los protagonistas y por unas miserables lindes...todo como muy atávico, la verdad). En fin, eso ahora no viene a cuento, lo que quiero decir con esto es que, incluso en una tragedia rural como esa, desarrollada donde Cristo dio las tres voces, tomas partido casi de forma inconsciente y te pones de un lado o del otro sin que se te haya perdido nada. Simplemente eliges.
El gran Ortega y Gasset, que filosóficamente hablando me parece un puto crack, amén del único hombre de su época que entendió a Nietzsche de forma lúcida, decía a este respecto una frase muy bonita para mi gusto: "La vida es arborescente", con este símil explicaba (a quien estuviese dispuesto a escuchar) que la vida del hombre es como un árbol, lleno de unas ramas que son las diferentes elecciones...y una vez escogida una rama tienes que seguir por ella a muerte, hasta que esta rama se bifurca de nuevo en varios caminos y vuelves a tener que elegir. Vamos, como los libros de Elige tu propia aventura, pero en serio y sin poder mirar la página que nos conviene más (y no me creo que nunca hayáis hecho trampa al respecto)
Pues eso...elegir, siempre elegir. Yo muchas veces elijo mal. Y, lo peor, muchas veces elijo mal conscientemente y sabiendo que esto no me acarreará nada bueno...y me la suda.
Hoy en ese sentido estoy contento: o cumpleaños en plan tranqui de un muy buen amigo o despedida de soltero por todo lo alto de alguien que me cae bien pero no es ni de lejos un buen amigo. Elegí amistad. Y es que esa es de las pocas elecciones donde no puedes fallar.

Quiero ir a Vigo...!

Pues si, se que no es muy ortodoxo que hable en mi primera entrada de semejante anhelo...que sería mucho más normal que empezara citando mis motivaciones para hacerme bloggero, que es lo que me empuja a ello, que pretendo...pero es que ahora, de verdad, no tengo cuerpo para ello: paciencia, todo esto irá apareciendo poco a poco y a su debido tiempo.
¿Y por qué Vigo? ¿Por qué ese emperre con la ciudad de la ría? Pues no se, pero siempre ha sido para mí un sitio que me ha atraído poderosamente...aunque nunca fui. Es mi refugio mental en tiempo de crisis, mi tierra de promisión, el sitio donde todo irá mejor. Luego tal vez me desilusione, pero lo dudo (otras zonas de Galicia las conozco y me tienen ganado). En Vigo todo ira mejor, en Vigo moriré y en Vigo resucitaré para una nueva vida que ya estoy cimentando.

Habrá que ir a Vigo. Y tendrá que ser pronto.