El de la masía...

"Cosas que me dan horror: los libros de lujo, el tuteo, la poligamia ejercida simultáneamente, los paisajes sin árboles, los vinos espumosos (incluido el champán francés), los poetas de los Juegos Florales, el patriotismo local, la franqueza, los japoneses, los curas bien vestidos, los pederastas artísticos (en cambio, siento una gran admiración por los pederastas modestos), las señoritas inexpertas, la virtud, los sargentos, los hombres llorones, el sentimentalismo, los mauristas, los cornudos dialécticos e iracundos, etc."

(Josep Pla, Notas dispersas)

Sólo cabe añadir: ¡¡¡Con dos cojones!!!

Este tipo es un grande.

Un raro.

Un bufón.

Un mala hostia.

P. D.: para los politicamente correctos quiero decir que podemos sustituir los pederastas por... tachaaaaan, taaaaaaachan: LAS PRETENSIONES, uno de mis últimos caballos de batalla. Este tío es pretonercista. A la legua se ve.

Seis meses y un día... (Embistiendo!!!!)

Ciclotímico. En grado sumo. De clínica.
O todo va mal y los problemas se superponen cual zigurat....
O todo va bien y entonces...¡Dios le ampare imbécil!
Así es.
Así soy.
Sin término medio.
Maniqueo.
Es lo que hay... y lo siento por todos vosotros: por todos los que aguantáis mis miserias y mis subidones de ego... Éste último mes no fue bueno. Trabajo y casa. Menudo cóctel... ¡rediós!.
Ahora parece que todo se calma. Pero en guardia, no sea que los problemas se vuelvan a acumular y regresen los pálpitos. Y las oscuras golondrinas. Y la sensación de túnel negro.
No son soluciones definitivas, son parches: el trabajo 6 meses más y el piso alquilado de cualquier manera a una amiga mientras se ve que se hace de forma definitiva. Un remiendo. Pero bendito remiendo.

Pues eso, que ahora me toca a mí.
RECARGADO.
ANIMADO.

¡¡¡¡EMBISTIENDO!!!!

Y ahora, San Peter!!!

Last days en Sombrerería 3

Volviendo a la carga...
Recargando...
Y sin embargo en el mismo sitio: este es el mes crucial, el mes en el que seguramente alquile el piso y me libre de esta pesadilla y el mes en el que veré si hay justicia laboral y me renuevan... o se consuma la sensación desagradable que me ruge como un tifón en la cabeza: te exprimo hasta las gónadas para que en el Departamento -Alá lo cuide y lo salve- todo quede "atado y bien atado" y después te arrojo al mundo en plena recesión del ladrillo. Teleoperador por la gracia de Dios. Parece que lo estoy viendo... Parece que fue ayer...
Da igual, el mes será crucial... más adelante. Por ahora sigo descosiéndome por los mismos cabos sueltos que hace meses. El día de la marmota. El arco de Ulises. La tela de Penélope. Todo muta, menos lo de siempre.
La banca gana. Hagan sus apuestas. Aquella señora, la de la pamela imposible, que apueste también.
En fin, dejemos que los acontecimientos sigan su curso. La inexorable Ley Natural. O la Inmobiliaria, que da más miedo... Por ahora prefiero seguir con mis elucubraciones fútiles sobre nuestras conductas dúctiles... e idiotas. Lo de siempre, vaya. Sentarme en la acera y ver pasar los cadáveres de mis enemigos. Y no porque eso signifique que llegó mi hora. Sólo por el placer de no saberme vencido. Que ya es bastante.
Hoy, como tantos otros días últimamente no acabará siendo mi mejor día... sólo será eso: un día, un puto día, un horrible día.
Un día que debería ser especial por la fecha y que se ha convertido en un infierno:
Selecciona.
Discute.
Esto es mío.
Esto es tuyo.
Esto me lo regalaste tú y no lo quiero.
Viceversa.
MIERDA.
ASCO.
FRACASO.
En fin, ya vendrán días mejores.
Ya vendrán días con ganas de escribir.
Ya vendrán días.

Posado en un nenúfar...

... y si me muevo caigo al agua fría, helada agua. Linfa ardiente y densa: de marrano recién matado, sangre de morcillas. Aún humea al contacto con los rigores del invierno de mi estepa.

Y si me muevo caigo al agua. Y si no puedo jugar con mis reglas rompo la baraja y reviento la barraca. Tóner y el Furor. Y yo que esta película ya la he visto... sólo a veces, claro: pero a veces son muchas veces, demasiadas veces.

Y si me muevo caigo al agua... y mucho me temo que ya no floto (Piru, Puto, Trotamúsicos... un secreto: Peter Pan se ha ido el muy hijoputa y se ha llevado a Wendy y nos ha dejado sus traumas, el alquiler sin pagar y lastre para amarrarnos al duro banco. Y el cabrón nos dejó sin Sol. Ni Luna. Ni estrellas).

Y si me muevo caigo al agua... y quisimos comernos la vida y sólo la esnifamos. Pero ya hay costra hasta ahí. De por sí. Y tal vez demasiadas hostias al aire. Y demasiados días sin dormir: Limbo yonki, demasiado jodido para estar despierto y demasiado puesto para dormir... Y Penélope no espera en la estación del AVE, se ha cansado de esperar al viento y prefiere los trenes regionales. Más lentos, pero andan por las vías viejas, no necesitan sus propios raíles. Ni su propia estación. Elitista AVE de los cojones. Y demasiado decir "esto no me importa" y ahogarte de lágrimas por dentro. Y te vas, que si abres la boca sale metano. Y lágrimas. Las que te faltaron, -que los hombres no lloran, coño-, -un chicarrón como tú-. Que la jodan. Tengo tema y quiero invitarte: esto te cura todo. Tal vez sea el problema. Poco pan y pésimo circo. Y te vas a la cama sin follar, que luego te enamoras. O hazlo puesto y ve a lo tuyo. Como hacer fuego en la caverna de Platón. Yo prefiero lentejas.

Y bien por quien se saca el carné de conducir. Si alguien sabe dónde se saca el carné de navegar con veleros entre los trigales que me llame. Juro sacarlo a la primera.

Y siempre me han gustado las mujeres a las que las gustan las pelis de mafiosos.

Viva yo y mi caballo (... ¿y ahora qué me vais a hacer?)

¿El piso? Enquistado, gracias: como el sinus, como la existencia en general, como el trabajo, como todo en mi puta vida, como siempre en mi universo. Un ouroboros de mierda, desidia, desinterés, rabia, desilusiones y frustración. Todo fluye excepto yo: monolítico, granítico, impermeable, incapaz de empatizar con nada que no crea que se vista por los pies -Tóner dixit-.

Y la encía sigue sangrando...: ahora es el momento de tocar los cojones con los moscosos, con las vacaciones, con... este fantástico trabajo mío a decir de muchos siempre con su sistema de castas (yo sólo quiero respeto... se pueden meter su quinteto de cuerda y sus voces en falsete por donde gusten).

Buscas durante horas un hombre con un farol a plena luz y no lo encuentras: modernos, guays, atascabares, niños bien, niños mal, trepas, imbéciles, tuercebotas, inútiles. Subnormales. Nada que merezca perder más de 5 minutos. Escucharles y estar prestando más atención a tu último padrastro -pero y éste... ¿cuando llegó?-).

Prefiero ser egoísta, harto de estar harto, de que se rían en tu puta cara, de no poder vivir como quieras aunque como quieras vivir sea de una manera bastante espartana... volver a drogarse en defensa de la psique (y si esta se resiente por lo menos sabes que has sido tu solito por tu cuenta y riesgo y no los "factores ambientales").

Piso, trabajo, familia... menuda triada capitolina. Sólo falta el dios Jano romano (el de dos rostros opuestos, el dios de las puertas, el de lo cerrado y abierto: le espero como agua de mayo: el día que llegue doy un portazo y me voy... no sé dónde, tal vez sólo sea una excursión buscando hiperbóreos).

"Y entre lo que aún no sé,
y lo que prefiero no saber...
he dejado vacío un cajón,
para que guardes tus cosas,
si te vienes conmigo"
Drip-Drop, Cabrón, La Cabra Mecánica

Toda la puta vida igual... más de lo mismo, las mismas caras, los mismos sitios. Todo lo mismo y tú que ya no puedes aguantar más las cornadas de una vida llena de rendijas que huelen a podrido, a obra y a perfume que huele a plantas -¿para qué quiere ir nadie oliendo a esencia de vainilla o coco? ¿se avergüenzan de ser humanos? ¿pero qué coño pasa aquí?-.

Y a mí me llaman extraño... vaya risa me dan. Prefiero seguir así. Pagando al contado. Llegando tarde, pero llegando siempre. Con bocadillos. Con tapas de lacón. Bendita cerveza. "Piru, ven aquí, que quiero invitarte".

Voy al campo. La llorona. Sin saber a qué atenerse. Qué esperar. Cuál será la nueva mierda en mi zapato.

Actúa como gustes. Viva yo y mi caballo.
Nada te agradecerán. No agradezcas nada. Y sé siempre martillo... aunque te toque más de una vez hacer las veces de yunque.

Pobre hijo del obrero, no tiene ni pa´l sombrero...

Hoy de nuevo, como todos los días... NO haré que vuele mi fantasía.

Lo vi.
No es su culpa. Son buena gente (otros vendrán a juzgarlos -yo no-).

Oportunidades.
Dinero.
Colegio bilingüe. El copón y la baraja.
Seguridad en sus gestos.
Nadie les ha dicho NO.

Su empresa paga sus cursos.
¿Y yo?. Siempre a contracorriente. Estando con ellos y sin estarlo. Toda la puta vida igual.
Alma de obrero. Manos de obrero con Neutrogena.

No es cuestión de odiar, simplemente quiero que ustedes mediten: ¿sociedad justa?
¿Democracia? Claro, cada 4 años. Vota idiota. Y después patada voladora.

El problema no son los precios de los pisos.
De los alquileres.
De la compra.

El problema está en que si tienes recursos y contactos serás algo aunque seas un tuercebotas y sino tienes que ser un genio para no acabar como tú padre. Como tú abuelo.
Te dolerán los riñones... que sudarán sus millones.
La democracia es NADA mientras el demos siempre sean los mismos.
Plutocracia. Dickens resucita todos los días en el cinturón rojo y habita entre nosotros.
Tiempos difíciles.

Otro curso.
Ya trabajará el hijo del obrero, que a lo mejor se licencia y acaba de mileurista en la empresa de papá. Yo me estresé con los exámenes y me fui a Suiza a esquiar... puaj.

No estoy de mal humor. Constato una realidad que mi orgullo no me deja aceptar. Punto.

Dos tipos de seres humanos... (personas humanas que diría alguno)

Bueno, después de comprobar que más de uno me ha dado por muerto y enterrado por no escribir unas líneas miserables desde hace 20 días... vuelvo. Que no estaba muerto, no no, que estaba tomando cañas... lalalala! A los impacientes, casi siempre jóvenes Crispitos cargados de testosterona e impaciencia, decir solamente quiero que estando de buen humor es difícil escribir, pues mi musa no es Clío ni Erato... más bien es un pozo sin fondo de inmundicias al que de vez en cuando hay que limpiar para que no contamine lo que le rodea (vamos, como el purín de los marranos). Pero claro, cuando el pozo está limpio es difícil sacar mierda. Por otro lado estoy en fase de depurar mi ordenador para formatearlo y eso me roba tiempo, si a esto añadimos un poco de abstemia otoñal, la conexión de Tele2 que va a tirones, los múltiples puentes... Sí, sé que sólo son excusas...pero me encantan: las excusas son de equipo pequeño y perdedor. I'm a loser. Mas polvo enamorado.

Bueno, al lío: como hace mucho que no escribo me apetece pontificar un poco y sentar cátedra, que es lo mío. Hoy vamos (he dicho "vamos", joder, me ha salido el mayestático sin querer, pero lo voy a dejar: da a esto un tronío y un aire pedagógico que ríete tú de Piaget) a clasificar a los humanos por ciertos actos o gustos prácticamente innatos y muchas veces absurdos. Ni qué decir tiene que la vara de medir estas actitudes será mi propio criterio, que para eso este es mi blog y pongo y depongo en él como me sale de los cojones:

En primer lugar, la humanidad se divide entre los que prefieren los chicles sin azúcar (y sin sabor a chicle) a los con azúcar. Sin duda ganaron los primeros, esos chicles con regusto al flúor que me daban los viernes en el colegio de Hontalbilla y que rápidamente escupía en la leñera.
Otra importante línea divisoria la marcan los refrescos de naranja: nunca entenderé que a la gente pueda apetecerle beberse una fanta naranja si no es con una pistola del calibre 32 apuntando a sus hijos en la sien como medida de presión.
Otra línea importante la marcan los que prefieren ir cargados de chatarra a los que la tiran: yo toda moneda que no entre en una máquina de tabaco no la considero tal y la mando a tomar por culo... pero allá cada uno.
No se nos debe olvidar esos intrépidos aventureros que atacan sus dientes con el cepillo sin haber pasado este previamente por el agua. Nunca lo entenderé.
Los que juran en Dios, en todo el santoral, en algunos arzobispados de cierto calado e incluso en algunas ciudades y los que te miran como si fueras un animal por hacerlo. Yo me cago en todo lo que se me ocurre y no por ser ateo o tener incontinencia. Creo que es algo cultural. De la recia estepa castellana. Allí hasta el más beato santurrón jura varias veces al día.
Los que llegan tarde y los que llegan pronto... Yo de los de tarde. Gestiono mal mi tiempo y según la última teoría que he semi-interiorizado hago perder el suyo a los demás. Y el tiempo es irrecuperable y tal.
Los que son del Atleti y el Estu y los demás. Aquí ya está todo dicho. Punto.
Los que tienen querencia a la barra y a todo lo demás y los que "salen a bailar y divertirse". Pero... ¿qué coño es eso de salir a bailar?. Pero vamos a ver, ¿a alguien le entra en la cabeza que a una persona de mi tamaño, con la gracilidad de un oso y que con sus codazos o pisotones involuntarios puede dejar seminoqueado a cualquier chiquitín le gusta bailar de por sí?. Yo salgo a divertirme. Pero si ese salir supone ir a un bar pues hago lo que se hace en un bar: beber y hablar. Lo de bailar para última hora. Cuando voy al cine veo la peli, tampoco bailo. Fin.
A los que les gusta comer y a los que no. Mi padre dice que desconfie de la gente que no come y aquí le doy la razón. Cuánto sabes, Jesús.
La gente a la que le gusta el ciclismo y a la que no. Si no te gusta tú te lo pierdes. Es el deporte más bello del mundo.
Los que usan sus vacaciones para descansar y los que vuelven de sus vacaciones más cansados. Yo por desgracia siempre, siempre de los segundos.
Los que tratan a sus amigos de puta madre y cuando surge algo gordo desaparecen y los que son un poco cabrones o malquedas pero ahí están para ayudarte a mover el cadáver si hace falta. Que cada uno haga examen de conciencia.
Los que dicen que fumar porros no es drogarse y los que sí. Normalmente los que opinan que fumar porros no es drogarse son gente que no consume otro estupefaciente salvo porros y en esta frase imagino que descargan su conciencia. Pues tomar sulfato de anfetamina tampoco es drogarse, que es sulfatarse y tomar farla enfarloparse y... y... así hasta el infinito.
A los que les gusta el cine español de por sí (especialmente peligrosos los fans de Coixet) y a los que en general les parece una mierda (salvo muy honrosas excepciones). También están los fans de las pelis de acción bruta, de la hostia por la hostia... creo que esto es más peligroso que ser fan de Coixet... pero que cada uno cargue con su cruz.
Admiro a la gente capaz de echar una siesta de 20 minutos. Yo soy de los de siesta de pijama, por eso prefiero no dormirla casi nunca.

Bueno, con esto por hoy vale, espero que tengáis para un rato... prometo volver la semana próxima a escribir.

P.D.: que nadie se sienta ofendido por verse en un lado o el otro del Rubicón. Personalmente os quiero a todos, aunque estéis en el sitio equivocado ¿o seré yo?