Las expectativas...

¿Qué espero de mí? ¿Qué esperan de mí?

No lo tengo nada claro. No sé afrontar ni el haz ni el envés de la tesitura. Intento responder a estas preguntas mirando a mi interior, a los "conocimientos" que he atesorado durante años...
Oh, sorpresa... parece que miro al abismo...
Esto es el Finis terrae. Y da vértigo. Y rabia. Y vergüenza torera.
Realmente, ya poco me importa lo que esperan de mí. Ni amigos. Ni familia. Ni nadie. Toda la puta vida pretendiendo ser Superman: estudiante aplicado de día, hamburguesero de noche -versión de la película: pobre con pretensiones 1.0-... si hubiera empleado algún esfuerzo en ser Bustamante...
Los presocráticos, los socráticos, los herméticos, Dionisio Aeropagita, Santo Tomás de Aquino... unos imbéciles. Caterva de indocumentados. Es muy fácil hacer filosofía sin ETT'S. Es muy fácil decir que "el hombre es inteligente por que tiene manos" o que "el hombre es la medida de todas las cosas" sin haber conocido Factor X o Gran Hermano. Eso ahora no vale para nada, solamente para atormentar a unos pocos que hemos llenado -o nos han llenado- nuestra cabeza con basura. A Miki Puig no le gusta nuestro estilo y eso es lo que importa. No tienes su voto.

¿A quién le preocupa Tales de Mileto, Anaxágoras, Catilina, Jenofonte?

¿Le preocupa a alguien que Alejandro Magno fuera educado por Aristóteles? Pues sí, su padre, un rey bárbaro y pendenciero para los cánones griegos, es el alter ego de todos estos padres de posguerra que por darnos lo que ellos no tuvieron nos han jodido la vida: no, no quiero saber que hay una luz que nunca se apaga... quiero asirla, meterla en mi cama los días moscosos y con lo que sobre comprarme la Play Station. Estoy harto de estar condenado a pensar a lo grande, en dioses, héroes, batalllas, conflictos territoriales, limpiezas étnicas y su puta madre para luego estar condenado a vivir a lo pequeño. Harto de ser el Tántalo de Lavapiés.

Prometeo cumplía condena divina por llevar la luz -el fuego- a los hombres: encadenado en un peñasco, su hígado era cada noche devorado por un águila y por el día brotaba de nuevo, pudiendo así repetirse el ciclo ad infinitum. Curiosa paradoja: él sufrió por traernos una luz que ahora nos abrasa y mata en vida.

Por favor, ¡que alguien me vacíe la cabeza de sueños e ilusiones!. De pensamientos y reflexiones que no sirven para ganar dinero.
He perdido demasiados años estudiando para ser infeliz el resto de mi vida, tengo derecho a que el Estado me haga una lobotomía por la Seguridad Social.
No quiero ser como tú. Quiero ser como ellos, como los de La casa de tu vida.

No me cogeréis vivo

Nunca he sido conformista.
Ni cuando gano.
Nada te digo si me obligan a perder.
Llevo mucho tiempo pensando qué hacer si todo el tinglado se me desmorona... Y la decisión está tomada, en realidad siempre ha estado ahí -de por sí-: no pienso hacer NADA. Resistencia pasiva. Que los bancos se queden con mi nada. Yo me tiro al monte.
Alea jacta est.
No estoy dispuesto a trabajar para usureros. Sudar vuestros millones y no poder tomar ni una caña. Lo que yo he decidido hoy es que no me obliguen a vivir como ellos quieren. Malvivir.
Ahí os quedáis con mis deudas. La capacidad de decisión será siempre mía, lo siento.
No es decisión fácil. Me obligará a estar a salto de mata durante 15 años, que es lo que dura un embargo... pero así he vivido durante toda mi infancia, puedo vivir así toda mi madurez. Tendré que trabajar en negro, trapichear, vivir en okupas, en el pueblo o en casa de mis padres... me la suda. Nada mío.
Está meditado: lo que voy a ganar en un cálculo optimista me da lo justo para pagar casa, alquiler, comida y poco más. Valgo más que eso y no voy a seguir el juego: no pienso trabajar en un curro de mierda para llegar descojonado a casa y tener que comer macarrones con aceite. Y no poder salir ni hacer nada interesante. Y así durante 27 años.
Qué va.
Prefiero romper la baraja.

¿Y la oposición? Bien, gracias: nos han traicionado. Y no pienso enfrentarme a mi compañero por su capricho. Tal vez no en dinero, pero soy multimillonario en dignidad. Aún queda un rayo de sol, pero yo desconfío de los traidores.

Esta es vuestra policía, amigos socialistas (qué valientes son con sus porras)

Policía cargando.
Golpeando.
Maltratando.
¿A quién? A los de siempre: los pobres.
Pescadores, ganaderos, camioneros... sois pobres y ruidosos y os vamos a joder.
Que no falte el pescado en el mercado al que van a comprar los funcionarios bien (los únicos que ya van a poder comprar).

QUÉ ASCO DE PAÍS.
SOCIALISTAS DE SEGUNDA GENERACIÓN: SOIS "MIEMBRAS" DE UNA ESTIRPE DE MIERDA QUE SÓLO DEFIENDE LOS INTERESES DEL FUNCIONARIADO Y EL ARTISTEO.

UNICAMENTE HABÉIS VISTO OBREROS Y CURRANTES EN FOTOS.

PD: señora Sáenz-Díez, usted no tiene ni puta idea de lo que significa ser camionero, que vive en un piso cojonudo en la mejor zona de Madrid. Esos "empresarios" que hacen una "huelga patronal" pagan más impuestos que nadie y no pueden pagar los caprichos que cualquier bedel estatal medio analfabeto paga a sus hijos. Qué pena de periodismo, por Dios.