El blog del Cuervo Viejo

Esto si que es grande....

2009-02-07T22:10:00.004+01:00

Aquí van dos videos absolutamente deliciosos del Príncipe Gitano, todo un incomprendido.

En breve volveré a publicar, que mi musa está de vacaciones en las Antillas Menores.

Cambio de dirección del blog y guerra de banderas

2008-11-20T19:01:00.011+01:00

Si, después de darle muchas vueltas, paso de la antigua dirección a www.elblogdelcuervoviejo.blogspot.com/, que creo que le pega más al blog, salvando de una vez el absurdo de que la dirección del blog y su título sean distintos.

Por otra parte, quería compartir la noticia que más gracia me ha producido en muchísimo tiempo, genial de todo punto, si no fuera que debajo de ella hay una situación política muy complicada y que resume el nivel y catadura de nuestros políticos. No os la perdáis.

De ratones y de hombres...

2008-11-06T12:36:00.006+01:00

DE HOMBRES:
Estoy contento de que haya ganado OBAMA. Seguramente en unos meses me tenga que tragar esta sensación pueril de felicidad, pero por ahora no la contengo... me da la sensación de que algo está cambiando en el Imperio. Y no, lo importante no es que sea el primer presidente negro de USA... es que es el primer presidente negro en la historia mundial de un país predominantemente blanco (a pesar de lo que nos venda el cine y el deporte, hay en muchos estados donde no hay ni un negro y en los estados con más negritud -Alabama, las Carolinas, etc- esta no llega ni al 30%). Además del tema racial, es pro ecologista (tan pro ecologista como puede ser un presidente yanki), partidario del multilateralismo y de acabar con esa vergüenza que es la INVASIÓN de Irak. Por si fuera poco nos libra de Bush y de la amenaza Palin, que a mí personalmente me acojonaba mucho. Bendito sea.

DE RATONES:
No sé si la culpa es del árbitro, de Gerard el hipócrita o de Platini, pero lo que se está haciendo al Atleti es inadmisible. Yo apuesto a que la culpa es de Platini y la mafia marsellesa... Más de lo mismo.
P.D.: Platini tiene cara de mongólico, no digo que lo sea, pero es evidente que tiene rasgos.

Disertación sobre la economía de medios

2008-10-25T00:49:00.005+02:00

Se me hace un poco complicado escribir sobre esto a toro pasado, pero lo tenía apalabrado... Me explico: hace 15 días fui con el Abuelo (recomiendo a cualquiera su magna obra, la cual inspirará a futuros pensadores de la teoría de género y demás chorradas) a ver a "J" de Los Planetas a La boca del lobo, donde actuaba dentro del ciclo Canciones desnudas de Radio 3...

Las sensaciones fueron de lo más diverso: por un lado me pareció que este tío no respeta a su público (algo imperdonable teniendo en cuenta la fidelidad de sus fans); por otro me dio la sensación de que el personaje en cuestión no es tan inteligente como yo creía -no es tan fiero el lobo como lo pintan-, lo cual me causó cierta desazón (de repente me vi muy viejo o algo así)... pero nada de esto es importante, ni siquiera la excelsa entrevista de Manrique o las notas de reflexión de "J" sobre que está mirando a los ojos al flamenco y no puede apartar la mirada... Todo muy bonito. Muy interesante. Genial.
...pero accesorio.

Lo realmente interesante fue el que bajara a mí, casi como el Espíritu Santo en Pentecontés, una noción artística fundamental no suficientemente valorada: la economía de medios.

¿Qué es? Pues no sé exactamente, supongo que es ser brutalmente honesto, increíblemente parco, terriblemente expresivo y salvajemente certero... todo junto y bien ligado. Que no te digo nada y te lo digo todo.

Por eso, por economía de medios, Los Planetas son lo que son y Señor Chinarro o La habitación roja (por seguir en música del mismo tipo) no lo son ni lo serán nunca.
Extremoduro la tuvo, la perdió y la ha vuelto a encontrar. Camarón siempre la tuvo. Tarantino la tiene. Facto Delafé la tiene (de hecho es lo único que tiene). Siniestro Total la tiene de forma guadianesca. Velázquez la tiene. Sabina no pero sí... la lista de quien sí y quien no sería inacabable y tendría tantos matices...

Más de uno pensará que si sólo es grande la economía de medios estoy.... ¿dogmatizando? el hecho artístico... Que sepa que tiene razón a medias:
-En cuanto a dogma como doctrina irrefutable sí: si no es bajo esa premisa yo no abro la boca para hablar de Dios y los hombres...
-En cuanto a dogma como género cinematográfico no: en general no es salvajemente certero, por lo que su desnudez no es genial sino vergonzante.

Y si todo lo que no es económico no vale... ¿este blog tan barroco es una basura? Pues seguramente. Pero esto no pretende ser arte y ensayo. No es nada más que una paja y una terapia. Onán y Freud unidos dispuestos a conquistar el mundo. Amén.

¿Y de lo del curro?
Parece ser que a día de hoy todo anda menos mal. Seguiremos estudiando (ahora con más esperanza y menos rencor).

P.D.: que nadie se pierda el blog de Moratinos.

Las expectativas...

2008-10-02T20:05:00.008+02:00

¿Qué espero de mí? ¿Qué esperan de mí?

No lo tengo nada claro. No sé afrontar ni el haz ni el envés de la tesitura. Intento responder a estas preguntas mirando a mi interior, a los "conocimientos" que he atesorado durante años...
Oh, sorpresa... parece que miro al abismo...
Esto es el Finis terrae. Y da vértigo. Y rabia. Y vergüenza torera.
Realmente, ya poco me importa lo que esperan de mí. Ni amigos. Ni familia. Ni nadie. Toda la puta vida pretendiendo ser Superman: estudiante aplicado de día, hamburguesero de noche -versión de la película: pobre con pretensiones 1.0-... si hubiera empleado algún esfuerzo en ser Bustamante...
Los presocráticos, los socráticos, los herméticos, Dionisio Aeropagita, Santo Tomás de Aquino... unos imbéciles. Caterva de indocumentados. Es muy fácil hacer filosofía sin ETT'S. Es muy fácil decir que "el hombre es inteligente por que tiene manos" o que "el hombre es la medida de todas las cosas" sin haber conocido Factor X o Gran Hermano. Eso ahora no vale para nada, solamente para atormentar a unos pocos que hemos llenado -o nos han llenado- nuestra cabeza con basura. A Miki Puig no le gusta nuestro estilo y eso es lo que importa. No tienes su voto.

¿A quién le preocupa Tales de Mileto, Anaxágoras, Catilina, Jenofonte?

¿Le preocupa a alguien que Alejandro Magno fuera educado por Aristóteles? Pues sí, su padre, un rey bárbaro y pendenciero para los cánones griegos, es el alter ego de todos estos padres de posguerra que por darnos lo que ellos no tuvieron nos han jodido la vida: no, no quiero saber que hay una luz que nunca se apaga... quiero asirla, meterla en mi cama los días moscosos y con lo que sobre comprarme la Play Station. Estoy harto de estar condenado a pensar a lo grande, en dioses, héroes, batalllas, conflictos territoriales, limpiezas étnicas y su puta madre para luego estar condenado a vivir a lo pequeño. Harto de ser el Tántalo de Lavapiés.

Prometeo cumplía condena divina por llevar la luz -el fuego- a los hombres: encadenado en un peñasco, su hígado era cada noche devorado por un águila y por el día brotaba de nuevo, pudiendo así repetirse el ciclo ad infinitum. Curiosa paradoja: él sufrió por traernos una luz que ahora nos abrasa y mata en vida.

Por favor, ¡que alguien me vacíe la cabeza de sueños e ilusiones!. De pensamientos y reflexiones que no sirven para ganar dinero.
He perdido demasiados años estudiando para ser infeliz el resto de mi vida, tengo derecho a que el Estado me haga una lobotomía por la Seguridad Social.
No quiero ser como tú. Quiero ser como ellos, como los de La casa de tu vida.

No me cogeréis vivo

2008-09-26T15:44:00.006+02:00

Nunca he sido conformista.
Ni cuando gano.
Nada te digo si me obligan a perder.
Llevo mucho tiempo pensando qué hacer si todo el tinglado se me desmorona... Y la decisión está tomada, en realidad siempre ha estado ahí -de por sí-: no pienso hacer NADA. Resistencia pasiva. Que los bancos se queden con mi nada. Yo me tiro al monte.
Alea jacta est.
No estoy dispuesto a trabajar para usureros. Sudar vuestros millones y no poder tomar ni una caña. Lo que yo he decidido hoy es que no me obliguen a vivir como ellos quieren. Malvivir.
Ahí os quedáis con mis deudas. La capacidad de decisión será siempre mía, lo siento.
No es decisión fácil. Me obligará a estar a salto de mata durante 15 años, que es lo que dura un embargo... pero así he vivido durante toda mi infancia, puedo vivir así toda mi madurez. Tendré que trabajar en negro, trapichear, vivir en okupas, en el pueblo o en casa de mis padres... me la suda. Nada mío.
Está meditado: lo que voy a ganar en un cálculo optimista me da lo justo para pagar casa, alquiler, comida y poco más. Valgo más que eso y no voy a seguir el juego: no pienso trabajar en un curro de mierda para llegar descojonado a casa y tener que comer macarrones con aceite. Y no poder salir ni hacer nada interesante. Y así durante 27 años.
Qué va.
Prefiero romper la baraja.

¿Y la oposición? Bien, gracias: nos han traicionado. Y no pienso enfrentarme a mi compañero por su capricho. Tal vez no en dinero, pero soy multimillonario en dignidad. Aún queda un rayo de sol, pero yo desconfío de los traidores.

Miseria digital... (Pero si el Inem te quema...)

2008-09-12T19:25:00.007+02:00

Buf, lo que me ha costado volver a escribir... ora por falta de ideas, ora por vacaciones, ora por el shock del paro y mi mal rollo posterior. Ora, ora... Ora ríe, ora llora.
Vuelvo con el fanatismo del converso, con ganas de que la sangre corra y rezume hasta los frenos de los caballos (qué visiones más dulces maneja San Juan Evangelista en su retiro en Patmos, todo un cachondo el tío). Y es que estoy hasta los cojones.

Antecedentes: me largan del curro y estoy estudiando a la espera de que convoquen plaza para mi puesto. Estudiando sin mucha fe, todo sea dicho. Y es que nunca me gustó salir por la puerta falsa para volver a entrar, menos aún cuando mi labor ha sido impecable. Puesto que sé que tengo que pasar un par de meses como poco en el paro, decido ir con mi Certificado de Empresa al Inem a pedir lo que es mío, ni más ni menos.

Hechos: después de pasar toda la mañana (y cuando digo toda es toda: de 9 a 14 h.), descubro, no sin cierto placer masoquista, que me toca la funcionaria hijaputa (dramatis personae: muy bajita -los hijoputas de manual siempre son bajitos-, ojisapo, pelo grasoso y corto al estilo de las matronas del Este, manos gordezuelas a juego con su rollizo y poco apetitoso cuerpo y voz de que no la folla nadie). Bueno, pues este ser me marea y remarea con que si vivo donde pido las notificaciones o donde estoy empadronado, que si vete tú a saber cuál será mi tesorería, que si, que si... Que si galgos o podencos. El caso es que este ser infrahumano casi me hace llorar de impotencia y me obliga a que le relate mi vida y milagros. Por fin me dice que "ya me avisarán si ha sido aceptada mi solicitud" (¿y por qué no iba a serlo, hijaputa, si llevo dos años y medio currando con un contrato, como atestigua el impecable Certificado de Empresa que te presento? -pienso yo, cuidando muy mucho de que no se me note en la cara-) y que "no podía decirme en lo que quedaría mi demanda en cuanto a la prestación que recibiría ni cuánto me duraría esta", algo FALSO, como demuestra que a mi compañero se lo dijeran en su oficina y a mí la otra vez que cobré el paro, y a todo el mundo conocido del uno al otro confín. Por fín me dice que "en un par de días podré consultar esto en la página del Inem" (¿cómo va a ser posible que lo consulte, oh, maravilla de maravillas, si hemos quedado hace un momento que no sabemos si cobraré o no?). Supongo que será por arte de birlibirloque, como funciona todo en esta puta Administración. País.

Resultado: pasados unos días, yo, como el gilipollas digital que soy, intento mirar en la página del Inem mi prestación. Y... vaya por Dios, no existo: los datos de mi D.C. (dígito de control de mi cuenta bancaria) son incorrectos, por lo que tienen mi cuenta mal y no sé dónde coño me van a pagar. Rediós, yo y el mundo digital. Soy un ser analógico, el último humano analógico en lucha contra las huestes digitales que todo lo arruinan. Sí, es un enemigo terrible, pero moriré con el honor y el estoicismo analógico que se esperan del último de mi raza. Que no se diga que perdí Granada sin defenderla. Y el caso que no me extraña lo que me ha pasado: soy un paria digital, una persona no grata digital, un desharrapado digital: se equivocan en mi historial médico, en el DNI, en mis papeles del paro, en las nóminas del curro, en mi dirección..., coño, que no me puedo registrar como cliente ni en el Plus... Vamos, en todo lo que se haga mediante un ordenador y requiera unos datos.

Ciencia ficción: yo, como el último analógico, persevero. Y vuelvo al Inem. Y vuelvo a perder toda la mañana. Y esta vez la funcionaria es buena gente y me da un certificado con la duración de mi prestación y lo que cobraré, después de reconocerme que no conoce nada del Imperio Digital del Inem. Durante un rato pienso que es una replicante analógica como yo y le hago los gestos secretos que me transmitieron los últimos partisanos analógicos. No responde al estímulo. Aún así, ya creo que está todo resuelto y regreso al hogar... Donde compruebo, a mi pesar, que mi DC vale tanto para el Inem como un céntimo de Zimbaue... ¿Y ahora qué? ¿Vuelvo el lunes a perder la mañana?. Lo que está claro es que con este estado de nervios digitales no puedo estudiar. Y tiene gracia, porque tengo todos los papeles del paro correctos, la bendición papal, y hasta el placet del embajador... pero sigo teniendo incorrecto mi DC para esta gentuza y la duda sobre si cobraré yo mi prestación o un tal Fermín de Pelayos de la Presa. Y así no puedo estudiar.

Seguiré informando (si no me da por irme a vivir al Inem, que ya lo tengo decorado con posters y todo del tiempo que paso allí).

Confieso que he bebido...

2008-07-22T19:28:00.006+02:00

Me cuesta salir de cañas a diario... esto puede parecer una afirmación un poco tonta, pero es el síntoma más evidente a mis crapulescos ojos de que me hago mayor: acostarme tarde y ligeramente bebido me supone el drama de Edipo cuanto menos por la mañana.

Y cada vez más.

No te digo nada si me acuesto borracho como una rata... Buf, deseando estoy coger vacaciones... ¿Juerga y ver cosas?. Sí. ¿Dormir?. También –yo, que siempre dije que ya dormiría cuando estuviera muerto-. Sí, sin duda, algo en mí está cambiando.

Y la revolución es desde dentro, desde el estómago. Involución troskista-estomacal: si en un pasado no muy lejano digería piedras, ahora me entran ardores a la mínima (la mínima es a la décima caña o a la quinta copa). Me dice la gente que me ve con frecuencia que el problema de mi estómago no es tal, que el problema soy YO, que bebo mucho... Discrepo: el problema es que ya he bebido mucho. No bebo más que cualquier bebedor de mi edad y complexión, el problema es que lo llevo haciendo de forma impenitente desde los 16 años, a razón de una vomitona más o menos al mes... y eso no puede ser muy bueno, no señor. Y para qué vamos a hablar del tabaco o del marisco de CD...

Autodestrucción.

La última performance y el último bar están irremediable y absurdamente cerca.

Muy cerca de la parada de trenes al abismo -sólo regionales-.

Hace un año...

2008-06-21T10:36:00.005+02:00

Parece que fue ayer... / Parece que fue hace un siglo...
Fue hace un año.
Ése es el tiempo que lleva este blog funcionando.
Al principio surgió casi como terapia: inestimable consejo del Abuelo y de Maxi. Según ellos un blog era muy de soltero... y como yo me enfrentaba a esa nueva situación vital sin apenas asideros y empeñado en verlo todo negro mientras me imbuía en un cenagoso camino toxicológico necesitaba algo en lo que descargar mis mierdas y depositar mis ilusiones y esperanzas...
Y me ayudó. Vaya que si lo hizo.

Mi situación emocional, laboral, vital... han cambiado. Y para mejor. Esto no ha sido gracias al blog, claro... pero aquí ha estado siempre cuando necesité contar algo...
Y he descubierto que me gusta contar algo... e intentar hacerlo lo mejor posible.

También es cierto que mi musa es fangosa y normalmente si mi alma está limpia soy bastante incapaz de contar nada... de ahí los cambios de color del blog según mis estados de ánimo (aahhh, los estados de ánimo)... Y de ahí que me resulte más fácil escribir cosas malas: no todo ha sido malo en un año ni muchísimo menos... pero lo bueno no me resulta tan literario. Punto. Y raya.

Esta es vuestra policía, amigos socialistas (qué valientes son con sus porras)

2008-06-11T20:35:00.006+02:00

Policía cargando.
Golpeando.
Maltratando.
¿A quién? A los de siempre: los pobres.
Pescadores, ganaderos, camioneros... sois pobres y ruidosos y os vamos a joder.
Que no falte el pescado en el mercado al que van a comprar los funcionarios bien (los únicos que ya van a poder comprar).

QUÉ ASCO DE PAÍS.
SOCIALISTAS DE SEGUNDA GENERACIÓN: SOIS "MIEMBRAS" DE UNA ESTIRPE DE MIERDA QUE SÓLO DEFIENDE LOS INTERESES DEL FUNCIONARIADO Y EL ARTISTEO.

UNICAMENTE HABÉIS VISTO OBREROS Y CURRANTES EN FOTOS.

PD: señora Sáenz-Díez, usted no tiene ni puta idea de lo que significa ser camionero, que vive en un piso cojonudo en la mejor zona de Madrid. Esos "empresarios" que hacen una "huelga patronal" pagan más impuestos que nadie y no pueden pagar los caprichos que cualquier bedel estatal medio analfabeto paga a sus hijos. Qué pena de periodismo, por Dios.

Montero Glez, Peter Pan, Cuervos, Trotamúsicos... mi cuerpo va languideciendo

2008-05-28T19:55:00.003+02:00

Cojonudo. Es un escritor cojonudo. Punto y final. No admito discusión a esto. Hasta hace poco no conocía a "Monterito" -que es como le llama Dragó-, pero entre varias alusiones a sus escritos en el programa de libros del escritor predilecto de los Def con Dos y alguna referencia a su obra y a su figura en la recopilación de artículos de Reverte Patente de corso (que le califica como "escritor maldito" y dice que "le encantaría tener la prosa de ese hijodeputa") me empezó a resultar una figura muy atractiva. Mi asesora literaria me regaló sus cuentos -Besos de fogueo- y la verdad... Me ha parecido impresionante. Escribe con las tripas el muy cabrón. Las espanzurra por todo el libro. Vacía en él sus intestinos... y lo hace de tal manera que crea cosas bonitas. Bang-Bang, a quemarropa, nada de hostias al aire. Es un cruce entre Roberto Iniesta y Lichis con un poco de Sabina y Camarón. Pero escribidor, que no musicador. Creo que su lectura es imprescindible. Un meteoro. No creo que se haga famoso para el gran público en su puta vida... da igual, leedlo. La gente que crea cosas bellas con sentimientos bajos, mugre, adicciones y miserias es poca y hay que respetarla. Picasso creó el Cubismo con mierda y sigue ahí, de por sí: cuando el malagueño entró en el Museo del Hombre en Trocadero lo que vio fue el arte de los pueblos salvajes -para el ojo occidental-... arte compuesto por elementos orgánicos que se descomponen, se pudren... y huelen. Picasso se fue de Trocadero. Poco después pintó Las señoritas de Avignon (1907), cuando aún sentía en su cabeza el aroma del metano... Montero Glez es puro metano. Inflamable.
Lo que no está tan claro es que Montero Glez haya leído a Lewis Carroll... Un día quedó con Alicia en un chat y la dejó plantada, le daba que era un poco estrecha. Nada se sabe sobre si conoce a Peter Pan. Ni a los Trotamúsicos. Sus cartapacios no guardan rastro de Nunca Jamás. Él sale poco del Barrio de las Injurias... y cuando sale es para ir a Zahara a la almadraba... o a alijar. Dicen que de vez en cuando sale a volar con los Cuervos, siempre entre las 6 y las 10 de la mañana -cuando les brilla el plumaje-. Estuvo con ellos, dicen las malas lenguas, sanfermineando un año y les contó muchas historias. Entre una sosa Wendy y una marchosa Campanilla elige la misma que tú. Que Peter Pan se quede con Wendy. Tal vez casta, tal vez pura. El problema es que Peter Pan no crece, pero enmohece. Y los cuervos cada vez que salen a volar se resfrían con el airecillo de la libertad, les entra sinusitis. Más kilómetros entre ala y ala que la mariposa monarca, eso es lo que les pasa. Los Trotamúsicos no dudan: ellos sí han subido al árbol más alto que tiene la alameda. Saben que a Wendy se le pasa el arroz y a Peter Pan le da hostias Garfio hasta en el cielo de la boca. Ellos no languidecen, pero ahora mismo están en crisálida. Esperando a la época de lluvias. Se juntan con los Cuervos y a veces comentan. Se han cansado de esperar a que Wendy deje al subnormal de Peter Pan (que, recordemos, no languidece: enmohece). El Barrio de las Injurias es país para viejos cuervos: no va mucho Peter por allí. Y cuando va le roban la cartera. Y paga todas las rondas.

Nos volveremos a encontrar después de casi cinco años... (Juez iluminado, usted no necesita dinero)

2008-05-23T21:40:00.002+02:00

Parece que fue ayer... pero fue hace casi cinco años... Yo era tan viejo como ahora, pero con menos barba. Igual de joco. Igual de mala hostia. Menos dinero. Sabor aún en la boca de los cigarrillos Krüger, tabaco mitad negro y mitad rubio que sabía a C.O.U., a miseria y a ganas de escapar (ni idea de qué ni adónde). En esa época era un impenitente fumador de Gold Coast -sí, la historia de mi vida se puede seguir mediante mis marcas de tabaco y mis compañías de telefonía, como si eso fuera realmente a cambiar algo, pedazo de imbécil-. Ya era alto. Y pobre. Y golfo. Y me las sabía todas, menos las que me tenía que saber. Igualito que ahora.
Algunos no cambian, coño. No todo fluye y demás imaginería tonercista...

No llovía, diluviaba.
Hacía frío de cojones.
La Cubierta de Leganés me parecía que estaba más allá de donde nace el arcoiris... cuestión de perspectiva, supongo.

Fue genial.
Concierto inolvidable, compañía fantástica...
Congelación extrema. Aterido.
Abotargado de alcohol barato. Kalimotxo con Don Simón.

Ese día me di cuenta de que escuchaba a un escritor desgarrado y lleno de demonios. Y yo quería escribir como él.

Me juego el tipo mirándote a los ojos,
salgo corriendo a meterme en remojo.
Me has alterado poniéndote a mi lado,
yo que vivía tan feliz en un tejado.

Propósitos para después de una baja y un cumpleaños...

2008-04-21T21:32:00.005+02:00

Este mes, sobre todo en los diez últimos días (en los que la operación ya no me molesta tanto y tengo más tiempo para pensar en otras cosas que no sea el puto culo), he tenido tiempo de pensar mucho, de dar vueltas a lo que me preocupa, lo que hago bien y lo que hago de pena. Lo visible y lo invisible. La insoportable levedad del Tóner. Cuando tus días están ocupados por completo por la angustia inmobiliaria de una densa y dolorosa ruptura, por el miedo al despido o, simplemente María, por tus ocho horas de curro (que sí, que me gusta y es un chollazo y soy muy afortunado y tal, pero las ocho horas ahí están), apenas si tienes tiempo para pensar lo que quieres, sean cosas elevadas o de una simplicidad y rusticidad enternecedoras. Te dejas llevar. Y no. Nunca me gustó ir donde va la gente, Vicente. Incluso mis hábitos toxicológicos he planteado revisarlos: antes drogarse era algo con un halo más de rebeldía, de barriada, de cambiar las cosas aunque fuera en tu cabeza. Ahora dan droga a cualquier jiñalpa. Se ha democratizado. Jamás deberían haber permitido beber y drogarse a los subnormales y a la gente acomodada. La adulteran, la encarecen, no hay quien los aguante y encima no son ni Welsh ni Kerouac y no van a aportarnos nada en su puta vida. La dignidad no debe perderse ni en las peores borracheras o puesto como las avutardas. Si vas a dar la barrila y palmaditas y babear a la novia de tu colega o prometer cosas que sabes que no cumplirás, mejor te vas a la puta cama, chao baby, otro día será. Y si no piensas recordar lo que has hecho el finde y por qué te has tirado a esa tía asquerosa o a ese pobre diablo, déjalo chaval. Di no. Niet. Nothing. Nasti de plasti. Pero no tires el dinero para olvidar lo que haces y no poder recordar a quien te humilló. Déjaselo a los profesionales.
Bueno, que me lío con mis idioteces. Al grano. Veinte propósitos y una canción desesperada:

1-Llevar a Jesús a Roma. Se lo merece y lo iba a disfrutar. Y yo NECESITO volver a esa ciudad. Mi ciudad. Lo más bello. Será un acto de simbiosis y que nos beneficiará a los dos.
2-Ir a Navacerrada y al Angliru a ver La Vuelta. O por lo menos a uno de los dos sitios. Con Juanjo e Insu preferiblemente, por favor.
3-Llevar a Emma a Berlín. Miguel me puso los dientes largos. Cerveza, mucho arte, muchísima historia y vanguardia (pero no de la que se guisa en el MOMA o en el Reina o en la Tate Modern).
4-Pasar más tiempo con mis padres y con la Hilaria y Leo. Lo de mis padres urge menos, que ahí están, a seis paradas y vigorosos. Lo otro urge más. Mi abuela se murió siendo yo el que más tiempo llevaba sin verla y eso aún me atormenta.
5-Sacar unos días para hacer algo con Piru y Juanjo este verano.
6-Buscarme las mañas para intentar seguir en el trabajo como sea. Pero esto no está del todo en mi mano. Alá proveerá.
7-Montar en bici y hacer alguna escapada con ella de algún día en cuanto pueda montar con normalidad.
8-Ir más al cine, al teatro y a conciertos.
9-No drogarme a tontas y a locas. El jamón, si es bueno y lo tomas de tanto en cuanto, sabe mejor. Pues eso. Mejor empacho un día y descansar dos meses que al revés.
10-Beber menos. Pero eso lo veo más difícil. Tengo un problema con la bebida: puedo pasarme un mes sin beber y ni me acuerdo (nunca me paso un mes, es un recurso dramático), pero una vez que me acodo en un bar no sé parar.
11-Ir más a exposiciones buenas y dejar las malas de lado. Esto es complicado, que a veces se mimetizan estupendamente las muy hijaputas.
12-Conocer Mérida y Ávila (Emma me metió el gusanillo).
13-Comer menos en sitios malos y comer más (aunque menos veces) en sitios que merezcan la pena.
14- Hacer algún curso que merezca la pena y no sea caro.
15-¿Antropología o doctorado el curso que viene?. Algo quiero hacer. Ya veremos.
16-No atacarme cuando se me juntan los problemas. O no juntar los problemas yo.
17-Dormir y leer más.
18-Comprarme la moto.
19-Ahorrar algo (aunque sea poco).
20-Intentar retirarme cuando ya no merece seguir de juerga. ¡Y si merece que se alargue hasta el infinito!. No pagar por entrar en ningún sitio a abrevar. Ni aunque esté muy borracho.

Y la canción desesperada: Que el Estu no baje, que el Atleti entre en Champion y pase la previa, que Giro, Tour y Vuelta tengan montaña de verdad y brega de cojones. Que mis plantas de maría se desarrollen y crezcan frondosas. Que la vida hay que disfrutarla en lo bueno con más mesura y lo malo no se puede dramatizar hasta el infinito. Que no se me hinchen más los cojones contra la vanguardia casposa e imbécil, contra el rebelde sin causa pero con pasta, contra las ñoñeces paritarias, contra llamar arte a lo que es mierda, contra el perroflautismo ilustrado, contra el popismo charolero y huero y contra el gafapastismo de pose (o poso más bien). He dicho.

Veamos qué cumplo.

No están todos los que son, pero sí todos los que están son

2008-04-19T18:06:00.003+02:00

Hoy celebro mi cumpleaños.
Con mi gente,
con quien quiero.
CON QUIEN ME SALE DE LOS HUEVOS.

Pero...
falta gente.
Gente que, por enfermedad, lejanía, etc
no están.

Danielson, Chomoi, Miguel, Maxi, Peska, Pumuki... y el resto de gente del pueblo con quien normalmente lo celebro allí y que este año por mi movilidad reducida no podrá ser... ¡Os echo de menos!

Entre el drama griego y el primer Almodóvar

2008-04-08T20:25:00.004+02:00

Después de más de un mes sin escribir vuelvo a la carga... pero a duras penas (sí, a duras penas: sentado en el borde de la silla y haciendo fuerza con los pies para no apoyar el culo).
¿Y a qué debo el estado en el que me encuentro?
¿Esta sensación de invalidez?
¿De incapacidad?
Pues a mi nuevo compañero: el sinus pilonidal, del que ya he comentado mientras sólo era algo similar a un grano supurante. Ahora estoy operado. Me han quitado el microchip que a todos nos controla y soy un hombre libre. He dejado de ser un replicante.
Pero la libertad es dolorosa. Dolorosa de cojones.
Y asquerosa.
Y humillante.
Empecemos: operación y ataque de histeria antes de ir al quirófano. Calmantes para pasar el trago... y a dormir. Cuando despierto tengo once puntos a doble costura desde casi el ano hasta la cintura. Y para casa casi sin poder andar. Luego, una semana de puntos y a quitarlos (todo un gustazo, oiga señora). ¿Y ahora? Pues nada, todos los días a curas: me riegan con Betadine a manguerazos y me meten una gasa dentro de la herida que luego tapan con compresas (las prefiero sin alas, gracias). ¿Y hasta cuándo? Pues seguramente un mes de baja, que es lo que tarda en cerrar la herida por dentro, pero por fuera... ahh por fuera: eso genera piel nueva, de bebé (otra mutación más que añadir a la del cuello). En fin, que ya estoy operado.

Toda la parte superior la escribí casi recién operado. Ahora, a tres semanas casi de la operación, puedo decir que me encuentro mucho mejor: ¡casi me puedo sentar con normalidad y todo!. Eso sí, hay cosas que nunca olvidaré: ese abandono y sensación de desamparo que sientes de la gente que te opera cuando te lanzan al mundo y no te explican ni cómo limpiarte el culo para no pillar una dolorosa, terrible y mortal de necesitad SEPTICEMIA; o ese almodovariano rato del baño de los primeros días, en el que se mezclaban alegremente las heces, el papel del baño y los goterones de sangre cual sabroso revuelto de huevos y morcilla de Burgos.

Gracias a todos por preocuparos de mí durante mi convalecencia.
Y gracias, Piru, por ese abrazo al salir del quirófano y por traerme a casa en coche. Tú bien sabes que hay detalles que no se olvidan.

El de la masía...

2008-02-21T15:11:00.005+01:00

"Cosas que me dan horror: los libros de lujo, el tuteo, la poligamia ejercida simultáneamente, los paisajes sin árboles, los vinos espumosos (incluido el champán francés), los poetas de los Juegos Florales, el patriotismo local, la franqueza, los japoneses, los curas bien vestidos, los pederastas artísticos (en cambio, siento una gran admiración por los pederastas modestos), las señoritas inexpertas, la virtud, los sargentos, los hombres llorones, el sentimentalismo, los mauristas, los cornudos dialécticos e iracundos, etc."

(Josep Pla, Notas dispersas)

Sólo cabe añadir: ¡¡¡Con dos cojones!!!

Este tipo es un grande.

Un raro.

Un bufón.

Un mala hostia.

P. D.: para los politicamente correctos quiero decir que podemos sustituir los pederastas por... tachaaaaan, taaaaaaachan: LAS PRETENSIONES, uno de mis últimos caballos de batalla. Este tío es pretonercista. A la legua se ve.

Seis meses y un día... (Embistiendo!!!!)

2008-02-19T20:49:00.004+01:00

Ciclotímico. En grado sumo. De clínica.
O todo va mal y los problemas se superponen cual zigurat....
O todo va bien y entonces...¡Dios le ampare imbécil!
Así es.
Así soy.
Sin término medio.
Maniqueo.
Es lo que hay... y lo siento por todos vosotros: por todos los que aguantáis mis miserias y mis subidones de ego... Éste último mes no fue bueno. Trabajo y casa. Menudo cóctel... ¡rediós!.
Ahora parece que todo se calma. Pero en guardia, no sea que los problemas se vuelvan a acumular y regresen los pálpitos. Y las oscuras golondrinas. Y la sensación de túnel negro.
No son soluciones definitivas, son parches: el trabajo 6 meses más y el piso alquilado de cualquier manera a una amiga mientras se ve que se hace de forma definitiva. Un remiendo. Pero bendito remiendo.

Pues eso, que ahora me toca a mí.
RECARGADO.
ANIMADO.

¡¡¡¡EMBISTIENDO!!!!

Y ahora, San Peter!!!

Last days en Sombrerería 3

2008-02-04T20:09:00.000+01:00

Volviendo a la carga...
Recargando...
Y sin embargo en el mismo sitio: este es el mes crucial, el mes en el que seguramente alquile el piso y me libre de esta pesadilla y el mes en el que veré si hay justicia laboral y me renuevan... o se consuma la sensación desagradable que me ruge como un tifón en la cabeza: te exprimo hasta las gónadas para que en el Departamento -Alá lo cuide y lo salve- todo quede "atado y bien atado" y después te arrojo al mundo en plena recesión del ladrillo. Teleoperador por la gracia de Dios. Parece que lo estoy viendo... Parece que fue ayer...
Da igual, el mes será crucial... más adelante. Por ahora sigo descosiéndome por los mismos cabos sueltos que hace meses. El día de la marmota. El arco de Ulises. La tela de Penélope. Todo muta, menos lo de siempre.
La banca gana. Hagan sus apuestas. Aquella señora, la de la pamela imposible, que apueste también.
En fin, dejemos que los acontecimientos sigan su curso. La inexorable Ley Natural. O la Inmobiliaria, que da más miedo... Por ahora prefiero seguir con mis elucubraciones fútiles sobre nuestras conductas dúctiles... e idiotas. Lo de siempre, vaya. Sentarme en la acera y ver pasar los cadáveres de mis enemigos. Y no porque eso signifique que llegó mi hora. Sólo por el placer de no saberme vencido. Que ya es bastante.
Hoy, como tantos otros días últimamente no acabará siendo mi mejor día... sólo será eso: un día, un puto día, un horrible día.
Un día que debería ser especial por la fecha y que se ha convertido en un infierno:
Selecciona.
Discute.
Esto es mío.
Esto es tuyo.
Esto me lo regalaste tú y no lo quiero.
Viceversa.
MIERDA.
ASCO.
FRACASO.
En fin, ya vendrán días mejores.
Ya vendrán días con ganas de escribir.
Ya vendrán días.

Posado en un nenúfar...

2008-01-08T12:23:00.000+01:00

... y si me muevo caigo al agua fría, helada agua. Linfa ardiente y densa: de marrano recién matado, sangre de morcillas. Aún humea al contacto con los rigores del invierno de mi estepa.

Y si me muevo caigo al agua. Y si no puedo jugar con mis reglas rompo la baraja y reviento la barraca. Tóner y el Furor. Y yo que esta película ya la he visto... sólo a veces, claro: pero a veces son muchas veces, demasiadas veces.

Y si me muevo caigo al agua... y mucho me temo que ya no floto (Piru, Puto, Trotamúsicos... un secreto: Peter Pan se ha ido el muy hijoputa y se ha llevado a Wendy y nos ha dejado sus traumas, el alquiler sin pagar y lastre para amarrarnos al duro banco. Y el cabrón nos dejó sin Sol. Ni Luna. Ni estrellas).

Y si me muevo caigo al agua... y quisimos comernos la vida y sólo la esnifamos. Pero ya hay costra hasta ahí. De por sí. Y tal vez demasiadas hostias al aire. Y demasiados días sin dormir: Limbo yonki, demasiado jodido para estar despierto y demasiado puesto para dormir... Y Penélope no espera en la estación del AVE, se ha cansado de esperar al viento y prefiere los trenes regionales. Más lentos, pero andan por las vías viejas, no necesitan sus propios raíles. Ni su propia estación. Elitista AVE de los cojones. Y demasiado decir "esto no me importa" y ahogarte de lágrimas por dentro. Y te vas, que si abres la boca sale metano. Y lágrimas. Las que te faltaron, -que los hombres no lloran, coño-, -un chicarrón como tú-. Que la jodan. Tengo tema y quiero invitarte: esto te cura todo. Tal vez sea el problema. Poco pan y pésimo circo. Y te vas a la cama sin follar, que luego te enamoras. O hazlo puesto y ve a lo tuyo. Como hacer fuego en la caverna de Platón. Yo prefiero lentejas.

Y bien por quien se saca el carné de conducir. Si alguien sabe dónde se saca el carné de navegar con veleros entre los trigales que me llame. Juro sacarlo a la primera.

Y siempre me han gustado las mujeres a las que las gustan las pelis de mafiosos.

Viva yo y mi caballo (... ¿y ahora qué me vais a hacer?)

2007-12-19T19:34:00.000+01:00

¿El piso? Enquistado, gracias: como el sinus, como la existencia en general, como el trabajo, como todo en mi puta vida, como siempre en mi universo. Un ouroboros de mierda, desidia, desinterés, rabia, desilusiones y frustración. Todo fluye excepto yo: monolítico, granítico, impermeable, incapaz de empatizar con nada que no crea que se vista por los pies -Tóner dixit-.

Y la encía sigue sangrando...: ahora es el momento de tocar los cojones con los moscosos, con las vacaciones, con... este fantástico trabajo mío a decir de muchos siempre con su sistema de castas (yo sólo quiero respeto... se pueden meter su quinteto de cuerda y sus voces en falsete por donde gusten).

Buscas durante horas un hombre con un farol a plena luz y no lo encuentras: modernos, guays, atascabares, niños bien, niños mal, trepas, imbéciles, tuercebotas, inútiles. Subnormales. Nada que merezca perder más de 5 minutos. Escucharles y estar prestando más atención a tu último padrastro -pero y éste... ¿cuando llegó?-).

Prefiero ser egoísta, harto de estar harto, de que se rían en tu puta cara, de no poder vivir como quieras aunque como quieras vivir sea de una manera bastante espartana... volver a drogarse en defensa de la psique (y si esta se resiente por lo menos sabes que has sido tu solito por tu cuenta y riesgo y no los "factores ambientales").

Piso, trabajo, familia... menuda triada capitolina. Sólo falta el dios Jano romano (el de dos rostros opuestos, el dios de las puertas, el de lo cerrado y abierto: le espero como agua de mayo: el día que llegue doy un portazo y me voy... no sé dónde, tal vez sólo sea una excursión buscando hiperbóreos).

"Y entre lo que aún no sé,
y lo que prefiero no saber...
he dejado vacío un cajón,
para que guardes tus cosas,
si te vienes conmigo"
Drip-Drop, Cabrón, La Cabra Mecánica

Toda la puta vida igual... más de lo mismo, las mismas caras, los mismos sitios. Todo lo mismo y tú que ya no puedes aguantar más las cornadas de una vida llena de rendijas que huelen a podrido, a obra y a perfume que huele a plantas -¿para qué quiere ir nadie oliendo a esencia de vainilla o coco? ¿se avergüenzan de ser humanos? ¿pero qué coño pasa aquí?-.

Y a mí me llaman extraño... vaya risa me dan. Prefiero seguir así. Pagando al contado. Llegando tarde, pero llegando siempre. Con bocadillos. Con tapas de lacón. Bendita cerveza. "Piru, ven aquí, que quiero invitarte".

Voy al campo. La llorona. Sin saber a qué atenerse. Qué esperar. Cuál será la nueva mierda en mi zapato.

Actúa como gustes. Viva yo y mi caballo.
Nada te agradecerán. No agradezcas nada. Y sé siempre martillo... aunque te toque más de una vez hacer las veces de yunque.

Pobre hijo del obrero, no tiene ni pa´l sombrero...

2007-11-12T19:34:00.000+01:00

Hoy de nuevo, como todos los días... NO haré que vuele mi fantasía.

Lo vi.
No es su culpa. Son buena gente (otros vendrán a juzgarlos -yo no-).

Oportunidades.
Dinero.
Colegio bilingüe. El copón y la baraja.
Seguridad en sus gestos.
Nadie les ha dicho NO.

Su empresa paga sus cursos.
¿Y yo?. Siempre a contracorriente. Estando con ellos y sin estarlo. Toda la puta vida igual.
Alma de obrero. Manos de obrero con Neutrogena.

No es cuestión de odiar, simplemente quiero que ustedes mediten: ¿sociedad justa?
¿Democracia? Claro, cada 4 años. Vota idiota. Y después patada voladora.

El problema no son los precios de los pisos.
De los alquileres.
De la compra.

El problema está en que si tienes recursos y contactos serás algo aunque seas un tuercebotas y sino tienes que ser un genio para no acabar como tú padre. Como tú abuelo.
Te dolerán los riñones... que sudarán sus millones.
La democracia es NADA mientras el demos siempre sean los mismos.
Plutocracia. Dickens resucita todos los días en el cinturón rojo y habita entre nosotros.
Tiempos difíciles.

Otro curso.
Ya trabajará el hijo del obrero, que a lo mejor se licencia y acaba de mileurista en la empresa de papá. Yo me estresé con los exámenes y me fui a Suiza a esquiar... puaj.

No estoy de mal humor. Constato una realidad que mi orgullo no me deja aceptar. Punto.

Dos tipos de seres humanos... (personas humanas que diría alguno)

2007-11-08T17:56:00.000+01:00

Bueno, después de comprobar que más de uno me ha dado por muerto y enterrado por no escribir unas líneas miserables desde hace 20 días... vuelvo. Que no estaba muerto, no no, que estaba tomando cañas... lalalala! A los impacientes, casi siempre jóvenes Crispitos cargados de testosterona e impaciencia, decir solamente quiero que estando de buen humor es difícil escribir, pues mi musa no es Clío ni Erato... más bien es un pozo sin fondo de inmundicias al que de vez en cuando hay que limpiar para que no contamine lo que le rodea (vamos, como el purín de los marranos). Pero claro, cuando el pozo está limpio es difícil sacar mierda. Por otro lado estoy en fase de depurar mi ordenador para formatearlo y eso me roba tiempo, si a esto añadimos un poco de abstemia otoñal, la conexión de Tele2 que va a tirones, los múltiples puentes... Sí, sé que sólo son excusas...pero me encantan: las excusas son de equipo pequeño y perdedor. I'm a loser. Mas polvo enamorado.

Bueno, al lío: como hace mucho que no escribo me apetece pontificar un poco y sentar cátedra, que es lo mío. Hoy vamos (he dicho "vamos", joder, me ha salido el mayestático sin querer, pero lo voy a dejar: da a esto un tronío y un aire pedagógico que ríete tú de Piaget) a clasificar a los humanos por ciertos actos o gustos prácticamente innatos y muchas veces absurdos. Ni qué decir tiene que la vara de medir estas actitudes será mi propio criterio, que para eso este es mi blog y pongo y depongo en él como me sale de los cojones:

En primer lugar, la humanidad se divide entre los que prefieren los chicles sin azúcar (y sin sabor a chicle) a los con azúcar. Sin duda ganaron los primeros, esos chicles con regusto al flúor que me daban los viernes en el colegio de Hontalbilla y que rápidamente escupía en la leñera.
Otra importante línea divisoria la marcan los refrescos de naranja: nunca entenderé que a la gente pueda apetecerle beberse una fanta naranja si no es con una pistola del calibre 32 apuntando a sus hijos en la sien como medida de presión.
Otra línea importante la marcan los que prefieren ir cargados de chatarra a los que la tiran: yo toda moneda que no entre en una máquina de tabaco no la considero tal y la mando a tomar por culo... pero allá cada uno.
No se nos debe olvidar esos intrépidos aventureros que atacan sus dientes con el cepillo sin haber pasado este previamente por el agua. Nunca lo entenderé.
Los que juran en Dios, en todo el santoral, en algunos arzobispados de cierto calado e incluso en algunas ciudades y los que te miran como si fueras un animal por hacerlo. Yo me cago en todo lo que se me ocurre y no por ser ateo o tener incontinencia. Creo que es algo cultural. De la recia estepa castellana. Allí hasta el más beato santurrón jura varias veces al día.
Los que llegan tarde y los que llegan pronto... Yo de los de tarde. Gestiono mal mi tiempo y según la última teoría que he semi-interiorizado hago perder el suyo a los demás. Y el tiempo es irrecuperable y tal.
Los que son del Atleti y el Estu y los demás. Aquí ya está todo dicho. Punto.
Los que tienen querencia a la barra y a todo lo demás y los que "salen a bailar y divertirse". Pero... ¿qué coño es eso de salir a bailar?. Pero vamos a ver, ¿a alguien le entra en la cabeza que a una persona de mi tamaño, con la gracilidad de un oso y que con sus codazos o pisotones involuntarios puede dejar seminoqueado a cualquier chiquitín le gusta bailar de por sí?. Yo salgo a divertirme. Pero si ese salir supone ir a un bar pues hago lo que se hace en un bar: beber y hablar. Lo de bailar para última hora. Cuando voy al cine veo la peli, tampoco bailo. Fin.
A los que les gusta comer y a los que no. Mi padre dice que desconfie de la gente que no come y aquí le doy la razón. Cuánto sabes, Jesús.
La gente a la que le gusta el ciclismo y a la que no. Si no te gusta tú te lo pierdes. Es el deporte más bello del mundo.
Los que usan sus vacaciones para descansar y los que vuelven de sus vacaciones más cansados. Yo por desgracia siempre, siempre de los segundos.
Los que tratan a sus amigos de puta madre y cuando surge algo gordo desaparecen y los que son un poco cabrones o malquedas pero ahí están para ayudarte a mover el cadáver si hace falta. Que cada uno haga examen de conciencia.
Los que dicen que fumar porros no es drogarse y los que sí. Normalmente los que opinan que fumar porros no es drogarse son gente que no consume otro estupefaciente salvo porros y en esta frase imagino que descargan su conciencia. Pues tomar sulfato de anfetamina tampoco es drogarse, que es sulfatarse y tomar farla enfarloparse y... y... así hasta el infinito.
A los que les gusta el cine español de por sí (especialmente peligrosos los fans de Coixet) y a los que en general les parece una mierda (salvo muy honrosas excepciones). También están los fans de las pelis de acción bruta, de la hostia por la hostia... creo que esto es más peligroso que ser fan de Coixet... pero que cada uno cargue con su cruz.
Admiro a la gente capaz de echar una siesta de 20 minutos. Yo soy de los de siesta de pijama, por eso prefiero no dormirla casi nunca.

Bueno, con esto por hoy vale, espero que tengáis para un rato... prometo volver la semana próxima a escribir.

P.D.: que nadie se sienta ofendido por verse en un lado o el otro del Rubicón. Personalmente os quiero a todos, aunque estéis en el sitio equivocado ¿o seré yo?

Lista en la isla desierta... (Nada es lo mismo que nihilismo)

2007-10-17T19:02:00.000+02:00

Después de un par de semanas ausente del universo bloggero (unos días cerrado por cansancio, otros días cerrado por vagancia, otros por no estar apenas en casa...), vuelvo. Si, lo confieso, sin ganas... pero en algún momento debía actualizar esto... y, que coño, llevo varios días dando vueltas al tema -de tan manido ya ajado y descolorido- de las listas y tenía que pergeñar algo sobre ellas o me volvía loco (listas mientras veía la tele, mientras me duchaba, buf... un infierno).
Considero que el interés enfermizo por ordenar de más a menos, de mejor a peor, de más potente a menos, de... de... de... Es una preocupación muy humana. Demasiado humana. En general, creo que mi opinión sobre el tema es monolítica: me importa una mierda lo ricos que sean Carlos Slim y Amancio Ortega (a ti te estoy hablando Forbes a ti, que nunca sigues mis consejos) o cuales son las diez mujeres más influyentes de la historia de Uganda, los veinte mejores restaurantes con encanto del Valle de Loira... Vamos, que la absurda falsa cultura de las listas me la suda (lo que no quiere decir que de vez en cuando no las mire para ir viendo a que elevados escalones de miseria está llegando la estupidez humana y no quedarme anclado -desactualizado- en un nivel de estupidez inferior al que por derecho le corresponde a nuestra sociedad -postindustrial, postmoderna y postinteligente-).
Creo que la única lista válida, mención aparte de la famosa lista de la compra -que ninguno hace y así nos va cuando vamos al supermercado-, es una lista hedonista, minimal, de mil placeres pequeños, de cosas importantes tal vez sólo para nosotros mismos. Una lista egoista. Una lista de cosas sin las que no puedes ir a ningún lado y con las que realmente tampoco vas a ningún sitio. Naderías. Miel sobre hojuelas. Pipas Facundo. Y quina Santa Catalina (que es medicina y golosina: y eso 50 años antes por lo menos del Frenadol). Y de nada vale que en tú lista digas que pondrías un yate o un piso en La Manga: ¿que harás en tu yate cuando tengas dolor de cabeza, idiota? ¿Tirarte al mar?. Por supuesto las amistades y la familia no entran en la lista. Eso está hay de por sí, sólo es cuestión de tu cuidado y tu cariño para que no se pierdan. Pero son dos elementos demasiado barrocos -incluso rococós, näif, surrealistas y dadá- para que tengan su sitio en una lista minimal.
En mi lista básica de placeres para una isla desierta tendría sitio sin dudarlo:
1-Pacharán (si es Aitor, mejor, pero me conformo con La Navarra).
2-Paracetamol 1 gr.: por lo menos 4 cajas grandes.
3-Cointreau y zumo de piña en proporciones bíblicas.
4-Mahou 5 estrellas y Casera como para un Oktoberfest.
5-Mi música (mía y sólo mía).
6-La bicicleta (mi adorada Gary Fischer).
7-Comida confortable (Bárbara, me encantó tu teoría sobre esto y la meto ahora de cuña a cada paso).
8-Chanclas (mi gran descubrimiento este verano, creo que ya no se vivir sin ellas).
9-Una conexión ADSL libre de virus y que nunca se cuelgue.
10-Libros: todos y de todos los temas. Son mi única riqueza y no doy un paso sin ellos, ni aunque sea para ir a la Isla de los Placeres.
11-Móvil con saldo ilimitado.
12-Brughal o Mathusalem. Con Fanta limón, por supuesto.
13-Encurtidos: se está perdiendo su consumo a favor del asqueroso snack yanki. Mal. Un pueblo que come encurtidos unidos permanece unido. Dame banderillas picantes, ajos con vinagre, pepinillos, altramuces, aceitunas, anchoas y demás variantes. Metete los Doritos por el culo.
14-Eurocopas, eurobaskets, mundiales de fútbol y basket, ciclismo, olimpiadas, mundiales de balonmano, partidos del Atleti, Fórmula 1, partidos del Estu... Y ultimamente estoy descubriendo la belleza del rugby.
15-Películas y documentales (ni que decir tiene que mis películas y documentales).
16-Lucky Strike: ilimitado.
17-Hachís. Papel Smoking plateado.
18-Algún cartoncillo y algo de cristal (para cuando apriete el frío, jejejeje).
19-La digitalix con pilas para siempre.
20-¿Speed?. Un poco por favor: lo justo y necesario.
21-Exposiciones interesantes de verdad.
22-Sol: sin humedad y que no queme la piel.
23-Algún buen concierto.
24-Un poco de playa no está mal... pero como estoy en una isla.
25-Grandes eventos del pueblo: fiestas grandes y chicas, Nochevieja, Semana Tranca.
26-Roma y Amsterdam cada año.
27-Holidays con la gente que más quiero.

Esta es mi lista. Es muy personal pero creo que se parecerá a la de muchos/as. Soy un tipo sencillo. Minimal (¿o no?).

Con mi gente abajito del Sol... (y de la lluvia). Crónica de un concierto de Los Delinqüentes.

2007-10-05T16:44:00.000+02:00

Con los rescoldos aún calientes en hígado, garganta, cabeza y corazón de la borrachera de ayer, surrealista y garrapatera, escribo ésta crónica...
Para empezar diremos que Madrid con lluvia es un caos: en cuanto caen cuatro gotas esta ciudad se vuelve más loca si cabe y deja de funcionar todo. En días de lluvia es cuando se ve meridianamente claro que estamos más cerca de Ougadougou (capital de Burkina Faso) que de una urbe europea.
Podemos continuar diciendo que llegamos tarde al concierto de Los Delinqüentes... gracias a la labor quintacolumnista de Chamoy, que parece que no quería que fuésemos. Por suerte sólo nos perdimos el solo de guitarra de Raimundo Amador y Nubes de pegatina... Por lo demás un concierto muy divertido, un fiestón: hasta arriba, sin parar de bailar, sudados, gente muy enrollada y casi dos horas y media de concierto. La acústica de La Riviera no es para tirar cohetes, pero el concierto se escuchó muy bien (algo tendrá que ver que los de Jerez apenas si usan distorsión) y las colaboraciones estuvieron muy curradas: Raimundo Amador, Bebe, La Excepción, Muchachito y Tomasito. Genial.
Tras el concierto, paseo comentando la jugada por Latina y Bailén y poco a poco nos aproximamos a la casa okupa dónde ahora vive Chamoy: el Patio Maravillas, en la calle Acuerdo, cerca de San Bernardo... En una palabra: IMPRESIONANTE. Se trata de un antiguo colegio con distribución de corrala y muy cuidado, con un bar genial de buen funky, unas cocinas enormes y un montón de actividades: guardería, mesón, taller de bicis y centro de reunión de Bicicrítica (si, los de los paseos en bolas por Cibeles), local de ensayo para grupos, salas de danza, biblioteca, proyecciones de pelis... todo muy currado la verdad. Huelga decir que en su mayoría son unos perroflautas ilustrados y estúpidamente optimistas antropológicos, de esos que creen que se puede cambiar el mundo y salvemos a las ballenas y mierdas de esas. Esto casa muy mal con la idea plautiana del mundo -plagiada luego por Hobbes- que Puto y yo hemos convertido en nuestra (si hombre, lo de "homo homini lupus"), pero bueno, ya se darán cuenta cuando se den tres hostias que NADA se puede cambiar y que lo que hay que hacer es ser lo suficientemente inteligente para saber que este mundo de mierda tiene cosas buenas que hay que disfrutar y que lo malo no lo puedes quitar pero siempre lo puedes rodear. Y si no se dan cuenta pues que se pasen la puta vida pegando carteles. A mi que me esperen en el bar.
En este punto la noche se me empieza a hacer oscura, tengo lagunas: Puto se va, Chamoy y yo bailando funk muy fuera del mundo, fregando el suelo del bar al cierre, un bar por Comendadoras en el que tomamos unos copazos y dónde recibo el sms de marras, todo un clásico este verano (efectivamente, habéis acertado: "vete de aquí, somos amigos y patatín y patatán"). Vale, pues amigos. Cogemos un taxi y nos vamos al Candela, que necesito salir hasta perder el sentido. Pacharán va y viene. Creo que me ofrecieron yeso. Creo que acepté. Creo que Chamoy habló con su amiguita Eurídice y creo que está como una cabra la novia de Orfeo (todo muy de mitos, le encantaría a Robert Graves). Y así, comatoso, llegué a casa. Hoy día libre en el curro. A recuperarse. Esta tarde pasacalles por Malasaña con los de la okupa y luego a el bar de Patio Maravillas por la noche hasta que cierren. ¿Luego Lavapiés?. No se. Navegar.
Mientras escribo esto estoy escuchando un recopilatorio de arias de Pavarotti, bonísimo. Hay dos que se me han clavado, tal vez por las sensaciones de la noche: "Che gelida manina!" en La Boheme (Puccini) y "La donna è mobile" en Rigoletto (Verdi). Que razón tienes compadre Verdi... si te acercas por el Patio Maravillas lo discutimos mientras bailamos funk.

La donna è mobile.

Con mi gente abajito del Sol.

¿Y la Flaca?. Hoy hablé con ella. Ni está ni se la espera. Pero es... en fin. Genio y figura.

Seguimos de buen humor. Rollo empatía cósmica. Que siga. El domingo ganamos al Barça, seguro.

El Calderón de cartón...

2007-10-02T17:12:00.000+02:00

Para un atlético siempre es gratificante ir al Vicente Calderón a ver a su equipo... más aún si juega bien y encima gana... Pero lo de este domingo fue de traca: tras no haber dormido apenas del viernes al sábado y pegarme un viaje al pueblo el sábado por la tarde totalmente surrealista para estar presente en el cumple de Puto y Piru (con juerga incluida en San Benito: una especie de rave-romería rural en medio de los pinares de la comarca del Carracillo, donde se refugian aún los últimos homo antecesor), de mañaneo y totalmente muerto vuelta a Madrid, LSD, cañitas y, hala, al fútbol... Lo que puede parecer una locura (a mí me lo pareció en el momento), fue una experiencia deliciosa en la que me harte de reír -amén de ver un fantástico partido con Puto, la persona con la que más me gusta ver deporte junto con Miguel e Insu-. Durante todo el lunes he tenido agujetas en el estómago de tanto reír!.
Creo que hay que repetir la experiencia, aunque doy nuevas ideas: zoo de tripi, cena de postín de tripi o cobachas de la calle Salitre (bueno, aquí mejor no, que con la de freaks que hay corres el riesgo de volverte loco o ganarte una tunda).

Conclusiones de un fin de semana movidito:
-El LSD es genial: hacía por lo menos 3 ó 4 años que no lo cataba... pero sin lugar a dudas la chuza es increíble.
-El partido del Atleti fue increíblemente bueno. Este año creo que vamos a tener alguna alegría.
-El Carracillo... buf, muy fuerte.
-Bravo por Bettini: ganó el mundial de ciclismo a lo grande y -esto es lo mejor- hizo que se humillara el puto McQuaid (presidente de la UCI), que le impuso el maillot arco iris sin que Il Grilo se agachara ni un ápice para facilitar su estúpida labor.
-Alguien te puede sorprender gratamente cuando das todo por perdido.
-Chamoy: la quema simbólica de las efigies caseras del Borbón a la puerta del Tres fue graciosísima (Bravo Trotamúsicos).

Mañana más y mejor.

Felicidad... (y que dure)

2007-09-25T19:13:00.000+02:00

Pues si... FELICIDAD!!!!!.
Eso es lo que siento.
Así me encuentro.
Y así lo cuento.
Realmente no se por que esta sensación de paz, de tranquilidad, de encontrarme bien... Puede que sea por la vacaciones con Piru, que han sido fantásticas (y es que es difícil que algo que se haga con Piru no salga bien); puede que sea por encontrarme muy descansado; puede que porque haya conocido a alguien que me merece la pena... ¡Vaya usted a saber!. No se el motivo, pero el caso es que estoy bien y pretendo que dure.
Por lo demás, todo igual: el puto piso y su venta, el futuro laboral incierto... pero ahora mismo todo eso pasa a un segundo plano.
Tan sólo es cuestión de navegar. Días buenos y días malos... pero días.
Otro día algo más interesante, hoy no es el momento.

¿A que tienes miedo?

2007-09-14T00:34:00.000+02:00

Esta preguntita aparentemente simple me la hicieron anoche mirándome a los ojos... y desde entonces ha rondado por mi cabeza...
Hace menos de un año creía que sólo tenía miedo a los perros grandes con pinta de asesinos, a los dentistas, los hospitales y a las atracciones de feria que te ponen cabezabajo. Amén de que me tomaran por imbécil.
Después de mucho meditarlo, he llegado a la conclusión de que me la suda que me tomen por idiota (creo que incluso lo fomento). Básicamente porque quien lo suele hacer normalmente es más idiota que yo, no sabe nada de mi vida y a mi la suya no me importa una mierda.
Con los dentistas es más complicado... creo que he superado el pánico a las intervenciones sencillas, pero supongo que el día que me tengan que sacar una pieza montaré un número de los míos en la consulta (quien no me ha visto en uno de mis ataques megadramáticos seguramente no es capaz de imaginarse la escena... pero suelen ser unas actuaciones entre desesperantes y graciosísimas para el que las ve desde fuera).
Lo de los hospitales, los perros del Averno y los Dragon Khan y demás parientes por ahora lo doy por imposible.
No obstante, dando vueltas al tema, veo que tengo unos miedos que antes creo que no me planteaba... tal vez se deba al proceso de maduración que he sufrido en algunos aspectos en los últimos meses (ojo, digo en algunos aspectos). Así, creo que me veo capacitado para afirmar que tengo unos nuevos fantasmas:
-Ver sólo el programa de Iker Jiménez.
-No estar a la altura de las circunstancias en lo que me planteo o propongo.
-Fallar a los míos.
-Quedarme atascado en el tema de la venta del piso (¡Quiero venderlo ya!).
Y, ante todo, tengo miedo a volver a ilusionarme por algo/alguien y que se me vengan abajo los palos del sombrajo (llamemos a esa vana ilusión pisito, trabajito, una chica... da igual).
Pero... todo tiene solución: la misma persona que me planteo esto me dijo que en la vida hay que arriesgarse... Y que razón tiene. Sin riesgos el barco sigue siempre en el mismo puerto. No navega. Vivir es navegar. Sin riesgos no hay vida que merezca la pena ser vivida.

Y mañana me voy de vacaciones a lo Pocholo con uno de los compañeros ideales: Piru. El día 26 volveré a las andadas. Ya será otoño. Habrá que hacer balance del verano... pero todo a su debido tiempo. Ahora toca de nuevo navegar.

Tres canciones...

2007-09-13T18:24:00.000+02:00

...sin mucho más que añadir, sólo que me gustan muchísimo desde que descubrí a Sabina con 13 ó 14 añitos... Las tenía olvidadas, pero hoy mi compañero de curro ha metido los discos en mi ordenador y desde entonces las habré escuchado 30 veces por lo menos (a veces soy tan machacón). Pertenecen a su disco Hotel, dulce hotel (1987) las dos primeras y la última al disco Ruleta Rusa (1984).

Besos de Judas
No soporta el dolor, le divierte inventar
que vive lejos, en un raro país,
cuando viaja en sueños lo hace sin mí,
cada vez que se aburre de andar
da un salto mortal.
Cuando el sol fatigado se dedica a manchar
de rosa las macetas de mi balcón
juega conmigo al gato y al ratón,
si le pido “quédate un poco más”
se viste y se va.
Cuanto más le doy ella menos me da
Por eso a veces tengo dudas,
¿no será un tal Judas
el que le enseñó a besar?
Nunca me dice ven, siempre se hace esperar,
de noche como un sueño tarda en venir,
dibuja nubes con saliva y carmín,
cobra caro cada abrazo que da,
no acostumbra a fiar.
Cuando gritos de alarma suenan por la ciudad,
cuando los sabios dicen “no hay solución”
ella pretende que hagamos el amor
en una cama de cristal
a orillas del mar.
Yo que siempre traté de aprender a barajar
los naipes al estilo del triunfador,
ahora me veo jugando de farol
mientras su manga esconde un as,
sale siempre a ganar.
Cuanto más le doy ella menos me da,
por eso necesito ayuda,
aunque sea de Judas…
bésame un poco más.

Amores eternos
Desnuda se sentía igual que un pez en el agua,
vestirla era peor que amortajarla;
inocente y perversa como un mundo sin dioses,
alegre y repartida como el pan de los pobres.
No quise retenerla, ¿de qué hubiera servido
deshacer las maletas del olvido?
Pero no sé qué diera por tenerla ahora mismo
mirando por encima de mi hombro lo que escribo.
Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa,
a cambio de sus besos y su prisa;
con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.
Conservo un beso de carmín que sus labios dejaron
impreso en el espejo del lavabo,
una foto amarilla, un corazón oxidado,
y esta sed del que añora la fuente del pecado.
Antes que la carcoma de la vida cotidiana
acabara durmiendo en nuestra cama,
pagana y arbitraria como un lunes sin clase
se fue de madrugada, no quiso ser de nadie.
Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa,
a cambio de sus besos y su prisa;
con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.

Eh, Sabina
Como fumo demasiado
mi voz se empieza a quebrar,
sueno tan desafinado:
si-do-re-mi-fa-sol-la,
Vivo del cáncer a un paso
sin hacerles caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la nicotina.
No me des vitaminas, no,
dame fuego y rock and roll.
Como bebo demasiado
y no me se controlar
del trabajo me han echado
por falta de seriedad.
Que me pongan otro vaso
no pienso hacer caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con el Paternina.
No más vino de quina, no,
dame tinto y rock and roll.
Como salgo demasiado
con chicas a vacilar
me he quedado tan delgado
como un papel de fumar.
Gozando las noches paso
sin hacerles caso a
los que me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la Josefina.
Leche con aspirinas, no,
dame sexo y rock and roll.
Todos me dicen “eh, Sabina”
ten cuidado con la nicotina,
eh, eh, eh, Sabina,
ten cuidado con el Paternina.
eh, eh, eh, Sabina,
ten cuidado con la Josefina.
Naranjas de la china, no,
dame sexo y rock and roll.

Sin más, espero que os gusten estas letras... a mi me parecen francamente buenas las dos primeras. La última es una declaración de intenciones. Punto.

Castilla y sus perdedores... (Oda y Requiem)

2007-09-05T16:22:00.000+02:00

Para empezar un poquito de Historia (si, con mayúsculas): ¿Que coño es Castilla?, ¿Cuando surge?, ¿Que tiene de especial esta tierra?. Bueno, puede parecer un poco coñazo, pero voy a intentar explicarlo en pocas palabras y casi sin fechitas de esas que sólo sirven de referencia a los historiadores... Castilla -en un principio un condado- era un área geográfica dependiente del Reino de León y repoblada a partir de finales del s. VIII (vamos, que poco después de la invasión musulmana). Sus primeros pobladores fueron cántabros, vascones y foramontanos -gentes de la zona interior de Cantabria seguramente-. Estas gentes se asentaron en la zona norte de Burgos y Palencia y sur de Álava, territorios que en estos momentos formaban la frontera de facto con Al-Andalus. Las gentes que se asentaron aquí desarrollaron un lenguaje romance propio: el castellano y se regían por unas leyes diferenciadas de las leonesas (el Fuero Juzgo romano-visigótico). Estas leyes, atención, estaban basadas en el LIBRE ALBEDRÍO y la tradición, siendo la ley impartida, según la tradición, por los míticos Jueces de Castilla.
Bueno, pues con esto ya tenemos las características principales de los castellanos: su independencia en lo político (aunque dependientes al principio de Oviedo y de León, estas ciudades estaban tan lejos...) y en su forma de pensar, basada en unas leyes no escritas y en sus propios razonamientos. Otra característica importante es que este territorio es tierra de frontera y, claro, hay que defenderla...y ¿que mejor para defender una tierra que hombres libres que saben que esos miseros terrones de tierra que destripan con las manos son suyos?. Pues eso, hombres libres que se defienden como fieras ante cualquier intento de invasión. La última característica que forja el alma castellana y seguramente la definitiva viene marcada por el clima y el recio paisaje: esos espacios abiertos, de horizontes infinitos y de casi imposible defensa han tenido mucho que ver con que esta sea una tierra de hombres que solamente se sometían a Dios y a su rey -y por este orden-. Desde un principio condes y reyes otorgaron privilegios y libertades a cuantos osaban instalarse en estas vastas llanuras calcinadas por el sol en verano y heladas como su puta madre en invierno... y es que ¿quien si no por el privilegio de la libertad hubiera osado instalarse aquí pudiendo hacerlo en las fértiles tierras del Levante o en los verdes valles de clima menos áspero del norte?. Si alguien no entiende esto, que se pase una temporadita sin calefacción en el Páramo de Masa -Burgos- en enero o en Tierra de Pinares -Segovia- en febrero y que luego me diga si no se le endurece hasta el alma.

Bueno, en definitiva: gente libre, luchadora, cabezota (hay que serlo para intentar hacer fertil semejante tierra), que no se deben más que a sí mismos y a los suyos, duros, fuertes, correosos, secos como sarmientos... y todo esto se precipita a partir del 931 d. C. con el conde Fernán González: ya dejan de depender de León, ahora Castilla es un condado independiente (y posteriormente un reino).

En fin, parece que este pueblo, iba camino de ser el pueblo elegido... pero que va: esta tierra no ha tenido más que perdedores, gloriosos si, pero perdedores: no han recibido nada más que hostias y engaños... y esta es la última característica castellana, que se ve aún en los ojos de su gente: el saberse perdedores, olvidados, engañados, estafados... y saber llevar eso con dignidad y grandeza, con una altura moral que les hace vencedores en cada una de sus derrotas...
¿Que el Rey de León destierra a Rodrigo Díaz de Vivar El Cid fuera de Castilla por encarnar todo esto? Pues no pasa nada, Rodrigo, como buen castellano, aprieta los dientes, mira al infinito y se va seguido de sus incondicionales sin hacer ni un ruido... y conquista Valencia con su mesnada ¡con dos cojones!... pero él sabe que es un perdedor, que no podrá volver a Vivar a cazar en su páramo con los halcones.
¿Que hay que hacer comulgar a toda Castilla con ruedas de molino? Pues no pasa nada, que para eso está: y si alguna ciudad se niega a votar en Cortes el servicio que necesita el puto Carlos I para hacerse coronar emperador en Alemania pues se la amenaza o soborna, que para eso los castellanos son idiotas. Eso si, Carlitos, lo que no contabas era con una revolución como la comunera (si, revolución, las rebeliones son de exclavos). Él, que iba dando hostias por toda Europa a poderosos países e incluso a la Iglesia se encontró la horma de su zapato en el corazón de su Imperio: al monarca más poderoso del mundo estuvieron a punto de tumbarle una banda de zapateros, herreros, pellejeros, aguaciles, esquiladores, impresores, pelaires... pero libres, que no se te olvide Carlos. ¿Y al final? pues lo de siempre: promesas, engaños y Padilla, Bravo y Maldonado sin cabeza... derrotados después de haber hecho tambalear el Imperio. Orgullosos, si... pero muertos.
¿Y si Perico ha sido el ciclista que más gente congregaba en la televisión, el que más subía, el más atrevido... por que no ganó más cosas? Pues es evidente: porque era castellano, él lo sabía y no luchaba contra ello... y si el día que sale una crono del Tour llega tarde por quedarse tomando un café con unos amigos pues no pasa nada: disfruta de tu gente, que algo te pasará para que no ganes la carrera, castellano de mierda ( y recuerdo de otra vez que se rompió la clavícula... y tantas otras: ¿fatalidad castellana?).
¿Y si en la famosísima Transición atracan a Castilla y la roban provincias y a nadie se le pasa por la cabeza que sea una región histórica alguien se queja? Pues por supuesto que no, que somos castellanos, coño: mirada perdida en el infinito, puños de tan apretados clavando las uñas en las manos, mandíbula rígida, lágrimas para dentro y a callar, que aquí hay castellanos, hostias. Y un castellano no se queja. Pero tampoco olvida... Ya vendrán las oscuras golondrinas.
Pues eso, que entre mis perdedores es donde me siento bien: alejado de gente que tiene esto o aquello, que sabe esto o lo otro... gente humilde, sencilla. Castellanos. Perdedores. Benditos perdedores.
Alli moriré después de haber cogido una pulmonía cogiendo cangrejos. Y seré feliz. Perdedor, pero contento.

Vita intensa... (tiro para arriba, si puedes me sigues)

2007-08-31T17:11:00.000+02:00

En los últimos meses muchas cosas han cambiado en mi vida, he crecido, me he dado cuenta de que las cosas no son como uno quiere... creía incluso que me hundía sin remedio en un pozo del que no saldría... JAJAJAJA. Todavía no es la hora de que el rey de los cuervos pliegue alas!.
Eso si, estos días he meditado mucho, he mirado hacia el incierto futuro y hacia el pasado... y mirando hacia atrás me he sorprendido del ritmo vertiginoso de vida que he llevado y de todo lo que he corrido, he reído, he llorado, he querido, he disfrutado, me he drogado, he arriesgado... una vita intensa, felicitá momenti. Por todos esos ratos y otros muchos que no recuerdo:

Por esos trabajos de mierda (desde vendedor de lotería a comisión a teleoperador) que me han enseñado que nadie regala nada.
Por ese cambio de vida pasando de mi idílico pueblecito a la gran urbe con sólo 8 añitos. Esto me hizo aprender a luchar por mi dignidad en un terreno hostil donde era el "paleto empollón".
Por esos años en el instituto de los que no se como salí vivo: fumando colillas, comprando Ducados, de tripi en clase, de peyas, los Vallekas Rock, los elásticos, las botas de punta, aprendiendo a vomitar en silencio, los amarillos, el volver andando desde el Puente de Vallekas totalmente puesto, mi filiación anarquista, mis primeras relaciones serias, descubrir el sexo, testificando en juicios por hachís o por mis actividades libertarias... años que corrieron muy deprisa...
La universidad: salir del ghetto, mi primera novia seria y la segunda, salidas de jueves con Cherno, los curros de finde y de verano, mi accidente y mi fuerza de voluntad para reponerme, mis golfadas comienzan, mamadas (en servicios de la uni, en bares de Tribunal, volviendo en autobús nocturno desde Córdoba), aparece en mi vida Princesa y me drogo con ella todos los jueves en El Sitio hasta que la cabeza me duele tanto que me desvanezco, muerte de Pintu, aparece en mi vida Malagueti y con ella tengo el sexo duro (y lo que dura, dura), trabajando en el FIB 16 horas al día y puesto (y ese a punto de morir de un golpe de calor desmontando un concierto de Chemical Brothers), de portero en Casa Antonio, el sexo sin saber con quien, las brutales fiestas del PC, el conocer a los Vantroi, a Evaristo de La Polla, a Segura, a Julián de Siniestro, meterme en el Escuadrón de las Sombras, la Agrupación de Mujeres Violentas, las palomas en la Criva, Los Nominados (¿te acuerdas Puto de cuando éramos reyes?), sexo en aceras, en el Retiro, los travestis, las juergas con Danielson, Chamoy e Insu donde Jesús a ritmo de Rita Pavone, las mañanas de domingo con ese bendito sol de invierno de Madrid como un zombi por el Rastro, el Estu e Impresentables (que grandes)... y muchas cosas más que no recuerdo o prefiero omitir.
Mis viajes: borracho y drogado por Londres a las 9 de la mañana (pretendiendo ir a Guilford y llegando a Oxford), los Sanfermines, el Camino de Santiago (bravo Puto), por el norte con Henar, Burgos, Córdoba, Granada y el bar Amador (el de los Planetas), Santiago de Compostela, la Sierra de Madrid, París, Roma (varias veces y las que quedan), Siena, Pisa, Florencia (que bella), Budapest a cuerpo de rey, Amsterdam lisérgico dos veces (y muchas más que faltan), Cáceres, Toledo, Segovia de escapada muchas veces, León y su barrio húmedo, Valencia y El Carmen, Tarragona, Vigo y Rías Baixas, Santander y Picos de Europa, la Vuelta: en Navacerrada y en Lagos (siempre ciclistas y siempre hasta arriba: la sensación mágica de temblar de frío y de pasado en la cima de Lagos sin un duro -gracias Chino por llegar y darnos de comer a mi y al Puto, nos veíamos pescando el Campanu-, Soria y su provincia con mi coche que en paz descanse y Henar, viajes varios a Barcelona (esta ciudad me tiene ganado), a Mesegar a varear las aceitunas, las fiestas del pueblo (eso es lo más grande), las de Cuellar, en Oporto bebiendo en las mejores bodegas del mundo, los múltiples FIB, de setas por Castellón, en el sótano de Isra y en Navahermosa (Ávila), Vitoria y su gente de puta madre... y tantos otros que paso de recordar....
Muchas más cosas: Talavera de la Queen, los putis, los restaurantes caros de cojones, los mejores museos de Europa, las mejores películas, conciertos inolvidables, Malasaña, Lavapiés y sus cuevas, el Razmatazz y el Popov de Barcelona, la Fura dels Baus (¡viva el teatro!), cumpleaños maravillosos, conocer a la Flaca (inolvidable Zaragoza e inolvidable "su" naranja mecánica).... y, en fin, esa gente que se ha cruzado por suerte en mi vida para no abandonarla: Piru, Puto, Pumuki, Chamoi, Insu, Danielson, Miguel, Maxi, Inma, Esther, Isra, Eva, Henar, Cherno, Lani, Crispi... buena gente.

Hoy empiezo a estar feliz de nuevo tras unos meses un poco out. Recordar es bueno. Y que no quede esto aquí: hoy es el cumple del Puto y la lío, él se lo merece. Y dentro de poco el "simpa" en el Foster por Danielson (you'll never walk alone: te putearon y aquí nos tienes). Y esas vacaciones con Piru a la vuelta de la esquina... que la rueda no pare...

Vivir es navegar...

2007-08-29T16:01:00.000+02:00

Este verano he repetido mucho la frasecita de marras... pero es que me sirve de enganche con el mundo en estos días inciertos... Navegar. Navegar siempre. Y naufragar mucho. Lamerte las heridas y volver a navegar... tal vez mañana el sol brillará. Siempre lo hice así. Navegando sólo, cambiando de aires, sin amarrar nunca en un puerto... ¿por qué cambiar ahora?. No ha llegado aún la hora de que el castellano errante -versión achilifunk del mito del holandés que no puede atracar en ningún puerto- se haga farero o se dedique a coser redes sentado en la playa.
Y si te quedas sin casa... pues nada chico: te pones el gorro de pensar para protegerte de la brisa marina (y que nadie vea tus lágrimas) y a navegar. A navegar hasta otra isla.
Y si tu jefa te dice que des el callo a tope porque te van a largar y mejor que quedes bien... pues a navegar. Y a la mierda dejarte la piel por bucaneros que no saben apreciarlo. Navegar para ganarte los garbanzos (o el arroz a la marinera).
Y si aparece a traición una ex a la que aprecias pero no sabes como decirla que no te gusta... pues a navegar. Navegar deprisa. Cobarde marinero.
Y si te enamoras y posiblemente seas correspondido pero tu amor te dice que hagas las maletas y subas el ancla que aquí no te puedes quedar... navegar. Navegar rápido para que no se te vea llorar. Navegar hasta que encuentres otros ojos claros que te hagan olvidar los suyos. Navegar contra una roca, partir el barco, aferrarte a un barril y comenzar de nuevo. Navegar sin querer.

Es muchas veces triste navegar. Pero más triste es no hacerlo. Si no navegas no vives, no hay más. Navegar y naufragar. Vida intensa.

Me voy a navegar... buscarme en algún puerto.

Tenía pensadas un par de entradas: una sobre Castilla y sus perdedores y otra sobre las vacaciones, pero tendrán que esperar un tiempo todavía. Ahora toca navegar.

Corazón de madera

2007-08-27T12:02:00.000+02:00

"Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño" -que razón tienes, Sabina-. En fin, que contra mi voluntad y en defensa de mi psiqué y de la de alguien muy especial, suicido mi corazón: ya tengo hasta preparado uno de madera. Sólo espero que marque bien el compás de lo que siento ahora mismo: el dolor de perder lo que no quieres perder. La amistad al final supongo que no se alterará ni un ápice, si no ya si que no entendería nada de nada (ahora tampoco, pero lo acato)... y es que es tan difícil comportarte de manera normal cuando estás colgado... Buf.

Mañana más y mejor, hoy no tengo humor.

Poesía (en versión original en castellano)

2007-07-30T14:00:00.000+02:00

Hay mujeres veneno, mujeres puñal, mujeres que vienen y mujeres que se van... pero algunas, más raras son, prefieren la poesía en versión original subtitulada... Otro de sus encantos, sin duda. Para ella mis 2 poesías favoritas (y en castellano):

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo y Villegas

El Parnaso español (1648)

AQUÍ TENÉIS EN CANTO Y ALMA...

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero

Dos grandes poesías, dos grandes poetas...en versión original.
Mañana, ACHILIFUNK (en versión original).

Los consejos de papá Bukowski

2007-07-25T16:36:00.000+02:00

Como ser un gran escritor

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
Y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
Y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier bolúdo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
No te exijas.
Duérmete hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares.

Y si tienes capacidad de amar
amate a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más
el exilio
la derrota
la traición
Toda esa basura. ..
Quédate con la cerveza
La cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
Dale duro a esa cosa
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
Entonces no estás listo
Toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay
está bien
igual.

Pues eso, nada más que decir. Este tío fue, es y será el puto amo.

Y era cuervo de cojones.

Rasmussen y Contador (Le Tour)

2007-07-23T21:40:00.000+02:00

Debía esta entrada al blog desde que empecé con el... y es que este es mi deporte favorito (bueno, mi nivel de enganche llega al frikismo, pero que lo vamos a hacer).
Recuerdo mi infancia segoviana viendo el Tour, la Vuelta, escuchando el Giro por la radio y viendo cualquier otra prueba del calendario que la segunda cadena pusiera -por aquel entonces aún no era "La 2"- (y es que me trago hasta el Gran Premio de Llodio y la Vuelta al Alentejo si las retransmiten). Esos eran los años de Perico, que es lo más grande que ha dado Segovia deportivamente (y no es moco de pavo si tenemos en cuenta sus menos de 150.000 habitantes: todavía esperamos un ganador de Tour de Madrid o Barcelona). Pues eso, que mi tierra estaba como loca: los bares llenos viendo el ciclismo y esperando la genial arrancada del castellano en una rampa del copón... o sus cagadas en la contrarreloj. Más tarde supe que era toda España la que vibraba con el campeón segoviano (no entiendo por que Miguelón es el "campeón navarro" y Perico no es nada en la mitología terminológica del periodismo deportivo). Así, desde muy pequeño, aprendí a respetar a los ciclistas y a amar y conocer este deporte que también practico (con más pena que gloria).
El aficionado de verdad al ciclismo (y en España sólo hay aficionados de VERDAD en Castilla, Asturias, Cantabría, Navarra y Euskadi) es un ser raro: no le preocupa si su corredor gana o no, lo que quiere es que se deje hasta el último aliento en la etapa -y generalmente los ciclistas lo hacen: todavía no he visto un futbolista que juegue un partido de fútbol con un hueso roto o con ocho puntos en cada rodilla-. Y es que los aficionados a otros deportes no entienden que entrar segundo en el Angliru, la Covatilla, Lagos, Alpe d'Huez, Larrau, Tres Cimas di Lavaredo, Zoncolán...es más difícil que ganar la Champions...y mucho menos reconocido.
Personalmente me decanto por los escaladores puros: Perico, Chiapuchi, Pantani, Heras, Rasmussen, Contador, Quesada, Parra, Cubino, el Chava, Simoni, Piepoli, Antón, Pérez... y tantos otros. Hombres enjutos, entecos, que parece que se van a romper de puro frágiles... pero con una capacidad de sufrimiento y de resistencia al límite de lo divino. Son también en general tipos de mucha casta, un pelín raritos en su modo de actuar, con una determinación increíble...y con unos cojones como el caballo de Espartero: yo tiro para arriba hasta que reviente o revientes tú...si te atreves me sigues, si no hay te quedas.
También son de valorar los ciclista que podríamos llamar de casta: Vino, Pereiro, Virenque, Escartín, Cobo, Flecha...y demás. Sin su orgullo esto tampoco sería lo mismo.
Y claro, como me enganché con Perico, pues todo lo que ha venido después no me ha gustado, exceptuando Chiapuchi, Heras, el Chava, Pantani y poco más. Han sido los años del tedio proporcionado por Miguelón (enorme ciclista sin duda...y generoso, algo que gusta al aficionado) y por el puto Armstrong. Y es que este deporte sin sus pájaras y sus fallos no es nada y como tanto el navarro como mediohuevo eran extraterrestres pues era un coñazo ver como ganaban. Nunca fallaban: todo era previsible.
Parece que vuelven los buenos tiempos, los viejos tiempos: hacía tiempo que se esperaba un duelo entre escaladores puros por ganar el Tour...y encima uno de ellos un español de 24 añitos operado de un cavernoma en la cabeza que casi se lo lleva por delante.
Ánimo Contador. Ya eres un grande.
Nos vas a dar grandes tardes.

Por que tiene 20000 maletas y sólo sólo una camiseta... (cosas de "jefas")

2007-07-10T22:56:00.000+02:00

Sanfermines genial...como siempre.
Ayer fue un día raro de cojones (más bien una noche). Si, fue del tipo surrealista que yo suelo encontrar de vez en cuando...de esos días que tengo un accidente de los mios. No se como lo hago, pero luego la gente ni se lo cree...Buena cena, buena compañía, mala resaca, curro sin dormir...y sensaciones muy raras...¿que pintaba yo en Las Rozas en una cama de ganchillo?. Buf...De todas maneras me gusta que me pasen cosas raras de vez en cuando...¿podré así algún día escribir unas memorias?
Ya os contaré, hoy estoy molido.

Sanfermineando...

2007-07-04T16:16:00.000+02:00

Este año de nuevo, como todos desde hace unos cuantos...¡Vuelvo a San Fermín!
La verdad es que estoy encantado con la idea, es uno de los sitios donde mejor lo paso: el ambiente es fenómeno y la compañía ideal para estas lides...el único pero es el lunes siguiente, aunque este año lo he cogido libre, por lo que no me preocupa en absoluto.
¿Y que tienen los Sanfermines para que sean tan especiales? Pues en primer lugar, que son el primer jaleo gordo -pero gordo- del verano y, claro, se pilla con muchas ganas; en segundo lugar -pero no menos importante- hay que señalar que es el hábitat natural de los cuervos: creo que es el único sitio del mundo conocido donde un cuervo juega en casa del principio al final (bueno, también en el Pinchín y el Punkal, pero esos son microclimas y aquí hablamos de todo un ecosistema). Si, aquí un cuervo no se siente extraño, es el amo y señor: no hay ni atascabares, ni yonkis pasados de droga y escasos de cerebro, ni leñeros...bueno, de todo esto hay, pero siempre rindiendo pleitesía al verdadero protagonista de los Sanfermines: el cuervo, en sus dos principales especies (el cuervo de estepa y el cuervo del norte).
Además (y esto en mi persona no es muy común), me encanta la preparación de los Sanfermines, cuidada en general al detalle, algo inusual en unos tipos que hacemos todo a la buena de Dios en lo que a preparativos se refiere: preparar mantas, ropa de sobra, comida común, bebida para todos, las neveras y portaneveras, recopilatorios musicales para el viaje, el tema...todo. Y la espera...similar a la llegada de los Reyes Magos para un niño de 5 años!
Pues eso, que me voy a la Cuervo Party este viernes, que nadie me busque hasta el martes.

Y, además, concierto de La Cabra Mecánica por la cara el sábado 7 ¿qué más puedo pedir?

Trainspotting

2007-06-27T18:06:00.000+02:00

No se bien el motivo, la causa...pero esta película y todo lo que la rodea me atrae poderosamente...
Todo empezó cuando la fui a ver en el 96 al cine Excelsior de Vallekas -hoy un flamante bloque de pisos de la nueva burguesía vallekana- con Héctor, uno de mis mejores amigos del barrio en ese momento (lo último que se de él es que se abrió camino a trancas y barrancas como biólogo). Eran momentos de 500-1000 pesetas el finde, con las que hacíamos bote y nos daba para kalimotxos, tripis a compartir entre cuatro, tabaco y algo de hachís...eran los tiempos en los que no creíamos que saliéramos del guetto (en ese tiempo Vallekas era otra cosa a lo que es ahora), eran los tiempos en los que íbamos con zapatillas del Alcampo y cuando salíamos fuera del barrio nos miraban con miedo o con asco...eramos...¿basura?. No se...puede ser, o así nos sentíamos muchas veces...puede que fuera por todo esto o que no tuviese nada que ver, pero el caso es que la película fue una hostia en la cara: esos colores (gracias Boyle), esa música (fantásticos Iggy Pop y New Order), ese magistral guión de John Hodge (nadie adaptó jamás una novela tan difícil de adaptar como la de Welsh tan bien: se nota que los dos son cuervos viejos y saben de lo que hablan, que cojones)...todo!
El caso es que esta película me hizo pensar: en mi barrio yo ya había visto muchos yonkis demacrados, pero eran unos seres grises e inertes, nada que ver con el nihilismo bilioso de estos personajes...y es que, creo que aquí empecé a ver esto, siempre hay un último gancho donde agarrarse cuando crees que no puedes subir: la rabia, el creer en ti...cualquier cosa en un momento determinado te puede sacar de tu agujero vital o moral. Era gente sin nada, pero con los ojos llenos de vida (si una vida destructiva y nefasta, pero vida y lucha).
Y algo más: el mundo está cambiando, las drogas están cambiando, la música está cambiando, la gente está cambiando...dentro de unos años no habrá hombres ni mujeres, sólo gilipollas. Esta es una máxima de la película que siempre he tenido clara...pero que sin embargo no me he aplicado la mayoría de las veces...y ahora soy un cuervo viejo, un inadaptado voluntario (eso la gente no lo entiende, pero que más me da)...pero consciente de que el mundo se está llenando de gilipollas. Y yo los miro desde mi rama.
P. D.: y al final ni sinopsis ni pollas, pero que coño, es mi blog y hablo de lo que me da la gana...espero un día tener ánimo para analizar los libros de Welsh, pues lo merecen.

Un ángel (Corazón contento)

2007-06-20T22:10:00.000+02:00

Pues si...se me apareció esta tarde un ángel en forma de Pesca (si es un ángel grandote, pero es un Á-N-G-E-L). Me ha hablado de unas posibles holidays en las Rías Baixas...y ahí que me he apuntado!. Me hace muchísima gracia el plan y la compañía es fantástica...¿que más puedo pedir?.
Quería ir a Vigo. Y voy a VIGO!
Pues eso...que tengo el corazón contento.

No quiero ser como tú (ni como ellos)

2007-06-19T16:13:00.000+02:00

Buf, no se ni por donde empezar para describir lo que sentí hace unos días...pero la verdad es que me afectó bastante, tal vez por pasar por una época un poco extraña en mi vida. El hecho es que conocí de sopetón a unas cuantas chicas que parecían normales (o con ese cartel venían de fábrica) y a mi me resultaron insufribles, hasta el punto de decidir de forma unilateral e irrevocable emborracharme y ponerme como una rata en defensa de mi psiqué (bastante maltrecha ya la pobre) ...y lo peor es que no me importó un carajo no lanzar ni una ficha por lo que pudiera surgir, creo que habría preferido antes de fichear con semejante percal cortarme los huevos al modo de los sacerdotes de la diosa Cibeles. Castrado, si, pero contento.
Lo peor del asunto es que a la gente que estaba conmigo les parecían tías de puta madre...¿pero que coño está pasando?, ¿soy el único normal o es que realmente estoy trastornado y tengo un sistema de valores desfasado?. La Coca-Cola siempre es igual...creo que yo no puedo cambiar (Kiko Veneno).
Realmente no se, he llegado a pensar que soy un puto misógino...pero conozco chicas maravillosas y que valoro y admiro muchísimo (Barby, mis Estheres, Vane, Eva, Inma, Henar...y alguna más) y me hacen dudar de semejante afirmación...pero me surge la duda. Lo que si tengo claro es que muy poco veo que se salve en este panorama tan desolador ¿o soy yo?.
Creo que voy a autodestruirme unos meses con más intensidad que de costumbre, por lo menos con la mente aletargada no me como la cabeza con estas cosas tan de soltero friki.

Cabanillas o Izquierdo (Tienes que elegir)

2007-06-16T08:21:00.000+02:00

Para quien tenga dudas, diré que estas dos adorables familias fueron las que protagonizaron el sarao de Puerto Hurraco (que además se montó por un estúpido problema de sexo mal llevado entre los protagonistas y por unas miserables lindes...todo como muy atávico, la verdad). En fin, eso ahora no viene a cuento, lo que quiero decir con esto es que, incluso en una tragedia rural como esa, desarrollada donde Cristo dio las tres voces, tomas partido casi de forma inconsciente y te pones de un lado o del otro sin que se te haya perdido nada. Simplemente eliges.
El gran Ortega y Gasset, que filosóficamente hablando me parece un puto crack, amén del único hombre de su época que entendió a Nietzsche de forma lúcida, decía a este respecto una frase muy bonita para mi gusto: "La vida es arborescente", con este símil explicaba (a quien estuviese dispuesto a escuchar) que la vida del hombre es como un árbol, lleno de unas ramas que son las diferentes elecciones...y una vez escogida una rama tienes que seguir por ella a muerte, hasta que esta rama se bifurca de nuevo en varios caminos y vuelves a tener que elegir. Vamos, como los libros de Elige tu propia aventura, pero en serio y sin poder mirar la página que nos conviene más (y no me creo que nunca hayáis hecho trampa al respecto)
Pues eso...elegir, siempre elegir. Yo muchas veces elijo mal. Y, lo peor, muchas veces elijo mal conscientemente y sabiendo que esto no me acarreará nada bueno...y me la suda.
Hoy en ese sentido estoy contento: o cumpleaños en plan tranqui de un muy buen amigo o despedida de soltero por todo lo alto de alguien que me cae bien pero no es ni de lejos un buen amigo. Elegí amistad. Y es que esa es de las pocas elecciones donde no puedes fallar.

Quiero ir a Vigo...!

2007-06-15T18:29:00.001+02:00

Pues si, se que no es muy ortodoxo que hable en mi primera entrada de semejante anhelo...que sería mucho más normal que empezara citando mis motivaciones para hacerme bloggero, que es lo que me empuja a ello, que pretendo...pero es que ahora, de verdad, no tengo cuerpo para ello: paciencia, todo esto irá apareciendo poco a poco y a su debido tiempo.
¿Y por qué Vigo? ¿Por qué ese emperre con la ciudad de la ría? Pues no se, pero siempre ha sido para mí un sitio que me ha atraído poderosamente...aunque nunca fui. Es mi refugio mental en tiempo de crisis, mi tierra de promisión, el sitio donde todo irá mejor. Luego tal vez me desilusione, pero lo dudo (otras zonas de Galicia las conozco y me tienen ganado). En Vigo todo ira mejor, en Vigo moriré y en Vigo resucitaré para una nueva vida que ya estoy cimentando.

Habrá que ir a Vigo. Y tendrá que ser pronto.